confins

menina da banda de além...

2011-07-13T20:12:00.002-03:00

era uma menina linda

e eu a amava incondicionalmente

não sei o que em mim mudou

não me acho mais neste amor.

a nossa canção preferida poderia ter sido esta:

"o que é que eu vou fazer agora
se o teu sol não brilhar por mim
num céu de estrelas multicoloridas
existe uma que eu não colori

sorte, sorte na vida, filhos feitos de amor
todo verbo que é forte
se conjuga no tempo
perto, longe o que for

você não sai da minha cabeça
e minha mente voa
você não sai, não sai, não sai, não sai..."

nós nunca tivemos uma canção preferida.

mas os filhos dela foram feitos de amor.

a única coisa que não existe é o esquecimento...

2011-05-31T22:10:00.002-03:00

E todo o resto existe, todo o resto é representável.

A vida escapa, você a atravessa e ela escapa.

A morte escapa, te agarra e foge.

As cidades escapam, você as atravessa e elas escapam.

E você também escapa, não pode narrar-se, porque também você escapa.

A mão, ao invés, corre sobre o papel, guia a caneta ou o pincel, a vida é fugidia, mas lhes resta a sua imagem.

A música é tocada, as notas desaparecem no ar. Mas resta a partitura. Está aqui, diante de vocês. Vocês a veem? Está traçada com linhas precisas, legíveis, decifráveis: aguarda ser interpretada.

Toquem-na. Cada um que a toque com os seus instrumentos.

Vocês tem um violoncelo que trazem atrás de si como uma querida esposa?

Tem uma flauta que seja o seu companheiro de escola?

Ou uma gaita de fole para colocar sobre as costas, como se carregasse uma criança?

Toquem esta partitura do jeito que quiserem, interpretem a música do jeito que gostam.

Não tem nenhum instrumento? Tentem assobiar. Não sabem assobiar?

Tentem cantarolar pra vocês mesmos, saiam na grande praça desta cidade levando nos olhos a partitura que viram, transformem estas imagens em um som que seja só de vocês, interpretem-no com a sua música, voltando para casa, mesmo que estejam sem voz, façam-no, pelos intímos dons que não elenco, pela música, misteriosa forma do tempo.

O dia entra na noite. Não foi embora.

De Racconto dell'uomo di carta, de Antonio Tabucchi.

é só um fragmento, o último, de um dos 'contos" que mais gostei até agora, e que traduzo, assim de brincadeira, porque este trecho me tocou profundamente.

O livro se chama Racconti con figure, e quem me mandou lá de longe foi um outro Antonio, que não está aqui agora, mas que sempre penso com carinho.

Um dos dons que eu elencaria, se preciso fosse, seria a poesia que permanece, onde quer que a gente vá, e que nos alcança, por mais que a gente também escape.

os escafandristas virão...

2011-05-09T10:44:00.004-03:00

duas canções, duas línguas, uma imagem e uma tarde, a de domingo...

"Ho deciso di perdermi nel mondo,

anche se sprofondo,

lascio che le cose mi portino altrove

non importa dove".

Morgan.

"Não se afobe, não, que nada é pra já

O amor não tem pressa,

ele pode esperar em silêncio

Num fundo de armário
Na posta-restante
Milênios, milênios
No ar

E quem sabe, então
O Rio será
Alguma cidade submersa
Os escafandristas virão
Explorar sua casa
Seu quarto, suas coisas
Sua alma, desvãos

Sábios em vão
Tentarão decifrar
O eco de antigas palavras
Fragmentos de cartas, poemas
Mentiras, retratos
Vestígios de estranha civilização

Não se afobe, não
Que nada é pra já
Amores serão sempre amáveis
Futuros amantes, quiçá
Se amarão sem saber
Com o amor que eu um dia
Deixei pra você..."

poema bonitinho para as horas de descanso

2011-04-19T22:33:00.002-03:00

meu poema preferido da Adriana Falcão.

Solidão é uma ilha com saudade de barco.
Saudade é quando o momento tenta fugir da lembrança para acontecer de novo e não consegue.
Lembrança é quando, mesmo sem autorização, seu pensamento reapresenta um capítulo.
Autorização é quando a coisa é tão importante que só dizer "eu deixo" é pouco.
Pouco é menos da metade.
Muito é quando os dedos da mão não são suficientes.
Desespero são dez milhões de fogareiros acesos dentro de sua cabeça.
Angústia é um nó muito apertado bem no meio do sossego.
Agonia é quando o maestro de você se perde completamente.
Preocupação é uma cola que não deixa o que ainda não aconteceu sair de seu pensamento.
Indecisão é quando você sabe muito bem o que quer mas acha que devia querer outra coisa.
Certeza é quando a idéia cansa de procurar e pára.
Intuição é quando seu coração dá um pulinho no futuro e volta rápido.
Pressentimento é quando passa em você o trailer de um filme que pode ser que nem exista.
Renúncia é um não que não queria ser ele.
Sucesso é quando você faz o que sempre fez só que todo mundo percebe.
Vaidade é um espelho onisciente, onipotente e onipresente.
Vergonha é um pano preto que você quer pra se cobrir naquela hora.
Orgulho é uma guarita entre você e o da frente.
Ansiedade é quando sempre faltam 5 minutos para o que quer que seja.
Indiferença é quando os minutos não se interessam por nada em especial.
Interesse é um ponto de exclamação ou de interrogação no final do sentimento.
Sentimento é a língua que o coração usa quando precisa mandar algum recado.
Raiva é quando o cachorro que mora em você mostra os dentes.
Tristeza é uma mão gigante que aperta seu coração.
Alegria é um bloco de Carnaval que não liga se não é Fevereiro...
Felicidade é um agora que não tem pressa nenhuma.
Amizade é quando você não faz questão de você e se empresta pros outros.
Decepção é quando você risca em algo ou em alguém um xis preto ou vermelho.
Desilusão é quando anoitece em você contra a vontade do dia.
Culpa é quando você cisma que podia ter feito diferente, mas, geralmente, não podia.
Perdão é quando o Natal acontece em outra ápoca do ano.
Desculpa é uma frase que pretende ser um beijo.
Excitação é quando os beijos estão desatinados pra sair de sua boca depressa.
Desatino é um desataque de prudência.
Prudência é um buraco de fechadura na porta do tempo.
Lucidez é um acesso de loucura ao contrário.
Razão é quando o cuidado aproveita que a emoção está dormindo e assume o mandato.
Emoção é um tango que ainda não foi feito.
Ainda é quando a vontade está no meio do caminho.
Vontade é um desejo que cisma que você é a casa dele.
Desejo é uma boca com sede.
Paixão é quando apesar da palavra "perigo" o desejo chega e entra.
Amor é quando a paixão não tem outro compromisso marcado. Não. Amor é um exagero... também não. É um "desadoro"... Uma batelada? Um exame, um dilúvio, um mundaréu, uma insanidade, um destempero, um despropósito, um descontrole, uma necessidade, um desapego? Talvez porque não tivesse sentido, talvez porque não houvesse explicação, esse negócio de amor não sei explicar...

arrivista

2011-04-13T12:51:00.000-03:00

O fatigado caminhante sentenciado a caminhar e não fazer parte nunca de lugar nenhum ainda quer fazer parte, mas desistiu da esperança de que fazer parte pode ser atingido por meio da universalidade. Já não acredita em longas vias indiretas. Sonha agora com atalhos. Ou, ainda melhor, sonha em chegar sem viajar, ir para casa sem realmente sequer sair.

retirada estratégica

2011-03-27T21:51:00.003-03:00

Passei duas semanas esperando o meu amor voltar de viagem,

quando voltou, nem veio falar comigo, foi passear de mão dada com outra.

me pareceu até um versinho daqueles que eu colecionava quando era criança.

meu amor, a tua ausência desesperadamente me fez pensar que te ver é igual a não te ver

sempre fui muito mal nas lições de matemática: te ver = não te ver = vazio de afeto.

é por isso meu amor que vou embora, mas antes de ir vou te cantar só mais esta canção:

Eu vou te dar a decisão
Botei na balança
E você não pesou
Botei na peneira
E você não passou
Mora na filosofia
Pra que rimar amor e dor.

desejo de jardim

2011-03-22T20:37:00.004-03:00

sonhei uma casa com jardim, e eu estava cuidando das flores.

aprendi a cuidar das flores, me parecia tão simples, na verdade sempre soube cuidar das flores.

sempre vivi esta vida de jardineiro.

o meu desejo de jardim vem do meu desejo mais profundo de não querer passar a vida toda nessa caça interminável de cada vez mais intensas sensações e de cada vez mais inebriante experiência. de ser mais um corpo entre corpos.

muitos corpos, que eu não reconheço.

sem nenhuma responsabilidade,

de muitos encontros sucessivos que não deixam nenhuma marca,

de máscaras sucessivamente usadas que escondem identidades que não sei quais são,

todo mundo tentando criar a sua, sabe-se lá qual, pra quem...

minha vida passando numa série de episódios, os quais nem me lembro.

sei que as flores não permanecem em sua beleza, mas a certeza do retorno da primavera me consola, e ao menos por enquanto, desejo alguma certeza.

The torture never stops.

2011-03-09T09:08:00.006-03:00

O dia dele.
Marte em oposição diz: por enquanto fique ali, quieto por algum tempo, enquanto ouve rangidos estranhos ao redor das orelhas e alguém passa sobre as plantas dos teus pés uma espécie de ralador. Marte diz: adivinha de quem são as cinco mãos com luvas de borracha que te acariciam.Torture never stops.

O dia dela.

A mente continua sintonizada nas ondas de um ideal country-house, com passarinhos de vários tipos que te fazem companhia e as cores da primavera pintando os pensamentos como em um quadro de Jan Brueghel. Os teus seios se oferecem com generosidade a lactantes de todo tipo. Torture never stops.

(das minhas leituras do horóscopo da Vogue).

retalhos

2011-03-07T14:43:00.004-03:00

I Ching de hoje.

O caminho é plano e fácil, um homem tranqüilo e solitário, que se mantenha firme e correto, vem ao seu encontro trazendo boa sorte. O trilhar do fraco sobre o forte não é perigoso aqui, pois isso se dá em meio a uma alegria livre de arrogância.

À espera.

Todos os sonhos podem parecer doces, eternos ou, quem sabe, duráveis, embora os transtornos causados pelo convívio social sejam quase que a totalidade das relações. Nada de esperança.

Amizade: uma pessoa deve seguir a outra ou fazer-se seguir por ela, baseando o êxito de ambas as atitudes no exercício da flexibilidade e da sinceridade, esta última entendida como a capacidade de confiar a outros nossas intenções. Mesmo que sejam as segundas.

desintegração.

2011-02-09T00:53:00.002-02:00

I Ching de hoje: Montanha sobre terra.

“Esta é a época do avanço dos inferiores, que estão prestes a expulsar os últimos fortes. Sob tais circunstâncias, decorrentes do ciclo em andamento, não é favorável empreender coisa alguma. A atitude correta nestas épocas adversas é manter-se a quietude, pois não se trata aqui de uma iniciativa humana, mas das condições do ciclo em vigor. Estes ciclos, seguindo leis celestiais, alternam o aumento e a diminuição, a plenitude e o vazio. Não é possível contrariar as condições do tempo e por isso, evitar toda ação não é covardia, mas sinal de sabedoria”.

Intermezzo

2011-02-08T19:13:00.003-02:00

Estou lendo Uma mulher do Esterházy, um livro de contos sobre várias mulheres amadas e odiadas pelo escritor.

O primeiro conto tem seis palavras: "Há uma mulher. Ela me ama".

Todos os contos se chamam Uma mulher, como o livro.

O que mais gosto é a sensação de que todas as diversas mulheres são no fim sempre a mesma, como se todos nós fôssemos um e vários.

Ontem acordei às 6h da manhã com muita vontade de saltar do trem, abandonar o barco e por aí vai. Acordei desiludida, nenhuma esperança... aceitando só o que a vida me trazia, e me deixando levar pela correnteza... fui dormir levemente feliz, o dia todo foi tão dinâmico...

Hoje acordei dando pulinhos de alegria, muita esperança... vontade de dar bom dia pra todo mundo, esperando que todos retribuíssem... esperando esperando esperando...

todo dia é sempre igual e sempre diferente.

todo dia eu sou sempre igual e sempre diferente.

todo dia é o meu inferno e o meu céu, tem jeito não.

transfiguração

2011-01-30T21:02:00.004-02:00

tomando emprestado um pouco da inquietude do Riobaldo:

eu careço que o sim seja sim e o não seja não

pra mim, o Bem o Mal estão ligados a nossa (im)possibilidade de dizer Sim e/ou Não.

transfiguração é um título emprestado do Cordel do Fogo Encantado, (que acabou meu Deus tudo acaba!)

e quantas vezes ouvi e cantei de mim pra mim

"Vou saquear a tua feira

rasgar a capa do teu peito

encher de arame a tua boa

botar garrancho no teu pé"

a melhor expressão do quanto é vasto o espaço entre sim e não...

os quatro elementos

2011-01-30T20:22:00.003-02:00

Lendo Bachelard descobri que meu elemento nos sonhos é a água...

procurei neste infindável mundo virtual um resuminho do significado dos elementos de acordo com Bachelard, encontrei este abaixo, de algum trabalho de conclusão de curso em Psicologia...

o príncipio Yang e Yin estão ligados aos elementos e pra quem lê o I Ching, ajuda a se aproximar um pouco do significado do livro, a mim me ajuda... (embora o que mais me seja atraente nesta leitura é a capacidade de ir além de toda e qualquer racionalização possível...)

No zen-budismo, os elementos tradicionais são representados como as quatro qualidades que compõem a criação: luz (fogo), ar, fluidez (água) e solidez (terra). Ar e Fogo são ativos e auto-expressivos, estão ligados ao princípio Yang, estão associados à atividade e à leveza. Terra e Água são passivos, receptivos e auto-repressivos, estão ligados ao princípio Yin, e associados à gravidade e inércia – já que estão submetidos à gravidade.

Fogo - A ambivalência do elemento fogo é sublinhada por Bachelard: “Se tudo o que muda lentamente se explica pela vida, tudo o que muda velozmente se explica pelo fogo. O fogo é ultravivo. O fogo é íntimo e universal. Vive em nosso coração. Vive no céu. Sobe das profundezas da substância e se oferece como um amor. Torna a descer à matéria e se oculta, latente, contido como o ódio e a vingança. Dentre todos os fenômenos, é realmente o único capaz de receber tão nitidamente as duas valorizações contrárias: o bem e o mal. Ele brilha no Paraíso, abrasa no Inferno. É doçura e tortura. Cozinha e apocalipse. É prazer para a criança sentada ajuizadamente junto à lareira; castiga, no entanto, toda desobediência quando se quer brincar demasiado perto de suas chamas. O fogo é bem-estar e respeito. É um deus tutelar e terrível, bom e mau. Pode contradizer-se, por isso é um dos princípios de explicação universal”. O fogo é de maneira geral um elemento masculino (em oposição à água feminina), associado à energia vital, ao coração, à procriação, à iluminação espiritual e ao sol.

Água - Para Bachelard, a água é feminina, elemento transitório, é também “um tipo de destino essencial que metamorfoseia incessantemente a substância do ser”. Ligada à idéia de profundidade e maternidade, a água, é um dos elementos divinos manifestados, e vista como a matéria substancial para a formação de tudo aquilo que é vivo, a fonte original da criatividade e o símbolo universal da fertilidade e da fecundidade. No sentido psicológico, a água é o reservatório de toda a pulsão de vida”. Representa o reino da emoção profunda e das reações de sentimento, indo

desde paixões compulsivas e temores irresistíveis, até uma aceitação e um amor que abrange toda a criação. Em numerosos mitos de criação do mundo é a água fonte de toda a vida, assim como associada à idéia de dissolução e de afogamento. As “grandes águas” (mar, oceano) são símbolos do arquétipo da Mãe e através dele, do inconsciente mais profundo. Eminentemente perigosos (sempre arriscamos de ser engolidos e de entrar na morte ou na psicose) são também o depósito de todas as energias e de todas as capacidades de criação. No plano psicológico a água é o símbolo das camadas mais profundas do inconsciente onde habitam seres misteriosos. É o símbolo fundamental de todas as energias inconscientes.

Terra – Simbolicamente a terra é apresentada como princípio passivo (em oposição ao céu) feminina, obscura. O hexagrama k’uen do I-Ching é a “perfeição passiva”, e vincula o elemento às qualidades maternais, à submissão, doçura, firmeza calma e duradoura; humildade (húmus). Éo início e o fim, “do pó ao pó”, “a origem é o fim, como o fim é a origem; e o contrário da morte não é a vida, mas o nascimento: então, como o nascimento nos fez passar da vida verdadeira à vida sobre esta terra, a morte, é de fato, simbolicamente, um renascimento que nos faz acessar de novo à mesma vida real da alma”. É símbolo de fecundidade e regeneração. Da terra também os homens renascerão, como faz anualmente a vegetação, conforme os ciclos das estações. Palpabilidade, corporalidade, fecundidade.

A terra é “pesada e permanente, a terra tem forma e posição fixas. Não desaparece no ar por meio da volatilização, nem se adapta facilmente à forma de qualquer recipiente, ao contrário da água. Sua forma e localização são fixas.

Ar - Relacionado à energia vital, o domínio do ar é o mundo das idéias arquetípicas, que estão atrás do véu físico, da energia cósmica convertida em padrões de pensamento específicos. Está associado às linhas geométricas de força

que funcionam através da mente, á energia que modela os padrões das coisas que virão. O ar é de essência masculina, imprime um caráter de ligeireza e inteligência ativa. Associa-se ao vento, “o vento do espírito, à imagem do sopro que anima todas as coisas e participa da criação, é também a marca de um psiquismo ascensional para o qual tudo é movimento”. Bachelard declara que o ar é o meio próprio da luz, do alçar vôo, do perfume, a cor, das vibrações interplanetárias; é a via de comunicação entre a terra e o céu. Associa ao elemento o sonoro, o diáfano e o móbil; a sensação de alívio; a leveza, a claridade, a vibração; a liberdade.

confucianas

2011-01-22T21:18:00.002-02:00

Faço do desassossego de Soares, meu desassossego:

"E sou assim, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para ser a seguir outra coisa: uma impaciência da alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre..."

Na tentativa de sossegar, penso nas nove regras de Confúcio:

ver claramente o que vê;

escutar bem o que escuta;

manter na fisionomia um ar afável;

dignidade na sua atitude;

sinceridade no que diz;

ser diligente nos seus atos;

perguntar quando duvida;

quando encolerizado, pensar no que poderia fazer;

quando perceber a possibilidade de uma vantagem, pensar na justiça.

meu amigo volte logo...

2011-01-09T23:23:00.002-02:00

Queria te cantar uma canção.

ela diz assim: everybody hurts...

um dia já pensei que nem todos sofrem, mas todos sofrem, até o Michael Stipe, até minha mãe, até meu irmão, até o Lino, até o vizinho gentil que me diz todo dia com seu costumeiro sorriso tenha um bom dia...

hoje pensei que mais um ano chegou

também pensei que meus sobrinhos estão tão crescidos a cada dia que passa...

e o meu sobrinho diz o tempo todo: titia...

mesmo quando não quer nada, mas diz: titia...

o meu sobrinho tem menos de dois anos e eu não quero que ele sofra...

mas um dia ele acorda chorão, tem nada não, está num mal dia...

nem todos os dias dão certo...

e minha filha vai fazer 13 anos... tem dia que chega esgotada da escola, foi um dia difícil mãe, desconfio que sim...

até o Pessoa sofreu

ou fingiu que sofreu a dor que sofreu de verdade...

então vou continuar cantando esta canção,

mas vou cantar outra também

vou cantar: mas meu amigo volte logo

pensando que este amigo é o tempo da delicadeza

pensando que o meu jardim anda tão mal cuidado

pensando que sou tão frágil pra enfrentar todo esse vasto mundo

pensando que a leveza me ajuda a flutuar neste mundo de fardos pesados

pensando que 2011 pode ser um bom ano, apesar dos astros...

pensando que o Drummond pensaria na namorada uma hora destas...

na namorada que ele não teve tão cedo...

mas everybody hurts sometimes

mas é sometimes

mas é everybody

todo mundo deseja feliz ano novo, né?

vou desejar também, mas meu amigo volte logo...

a partida de xadrez

2010-11-01T16:52:00.003-02:00

E começamos a jogar a partida, era uma partida começada há séculos atrás quando todos os homens ainda começavam a existir e ser animus e todas as mulheres ainda nem sonhavam com seus arquétipos, e por todos os séculos passando jogamos a partida nas trevas das cavernas, no monte de todos os Olimpos, nos seios de todas as igrejas, nas guerras de todos os povos, no mistério de todos os renascimentos, na luz de todas as trevas, na vida de todos os realismos, na merda de todas as quedas, nas poções de todos os magos, no medo de todos os horrores, no sorriso de todas as propagandas, e os séculos passavam e eu te vencia e você me vencia e a partida nunca enfim acabava e eu tremia e o céu tremia e o mundo era gemido e o torpor se aproxima da minha anima, e me possui e não nunca se desfaz e não nunca que me alcança e é só isso, por todos os séculos e séculos é só isso.

pequenas porções de ilusões...

2010-10-28T11:58:00.001-02:00

1. Cão que ladra não morde. Todo dia desvio meu caminho por causa dele, hoje não desviei: ele latiu latiu mas fui em frente, continuou latindo e não me fez nada!

‎2. Mentiras sinceras me interessam. Tinha uma aluno que nunca fazia lição de casa. Quando eu perguntava o motivo, sempre me contava uma história fantástica. Passei a dar lição de casa todo dia só pra ouvir suas histórias maravilhosas.

3. Decifra-me ou te devoro. Sonhei que o cachorro era meu aluno e me propunha uma partida de xadrez, se eu perdesse, levava uma mordida. Foi a partida de xadrez mais interessante que já joguei na minha vida.

arte combinatória...

2010-09-20T14:11:00.002-03:00

"Toda a literatura está contida na linguagem, ela é só permutação de um conjunto finito de elementos e de funções. Mas a literatura não é sempre subtendida pelo esforço de sair deste número finito? Não procura talvez dizer o que não sabe dizer, o que não pode dizer, o que não sabe, o que não se pode saber? Uma coisa não pode ser conhecida enquanto as palavras e os conceitos para dizê-la e pensá-la não foram usadas ainda naquela posição, não foram dispostas ainda naquela ordem, naquele sentido. A batalha da literatura é justamente um esforço para sair fora dos limites da linguagem; é da margem extrema do dizível que ela se projeta; é o chamado daquilo que está fora do vocabulário que move a literatura.

O narrador agrupa frases, imagens: a fábula estende-se sinuosamente de frase em frase, para aonde se dirige? Para o ponto no qual qualquer coisa ainda não dita, qualquer coisa só obscuramente pressentida, revela-se e nos prende e dilacera como a mordida de uma feiticeira antropófaga. Na floresta das fábulas, passa como um estremecimento de vento a vibração do mito

O mito é a parte escondida de cada história, a parte subterrânea, a zona ainda não explorada, porque ainda faltam as palavras para chegar até lá... O mito vive de silêncio mais do que de palavras. Um mito calado faz sentir sua presença na narrativa profana, nas palavras cotidianas, é um vazio de linguagem que aspira as palavras para um vórtice e dá à fábula uma forma.

Mas o que é um vazio de linguagem senão os rastros de um tabu, da proibição de falar alguma coisa, de pronunciar certos nomes, de uma interdição atual ou antiga? A literatura segue itinerários que margeiam e ultrapassam as barreiras das interdições, que permitem dizer aquilo que não podia ser dito, a um inventar que é sempre re-inventar de palavras e histórias que haviam sido removidas da memória coletiva e individual. Por este motivo, o mito age sobre a fábula como uma força repetitiva, obriga-a a voltar seus passos mesmo quando ela se perde por caminhos que parecem conduzi-la para regiões inteiramente diversas.

O inconsciente é o mar do indizível, do que foi expulso da linguagem, abandonado por causa de antigas proibições. O inconsciente fala – nos sonhos, nos lapsos, nas associações instantâneas – por meio de palavras emprestadas, símbolos roubados, contrabandos lingüisticos, enquanto a literatura não recupera estes territórios e os anexa à linguagem da vigília.

A linha de força da literatura moderna está na consciência de dar a palavra para tudo isto que no inconsciente social ou individual permaneceu não-dito: este é o desafio que ela renova continuamente".

Italo Calvino.

labirintos...

2010-09-20T14:06:00.001-03:00

"Toda orientação pressupõe desorientação. Só quem experimentou o desaparecimento pode libertar-se dele. Mas estes jogos de orientação são, por sua vez, jogos de desorientação. Nisto está o seu fascínio e o seu risco. O labirinto é feito para aquele que nele entrar se perder e errar. Mas o labirinto constitui-se sim em um desafio para o visitante, para que nele reconstrua-se o plano e dissolva-se o seu poder. Se ele chegar a isto, terá destruído o labirinto, pois não existe labirinto para quem o atravessou".

Hans Magnus Enzenberger

esquerda direita...

2010-09-19T20:29:00.001-03:00

Hoje eu também não o esperava. Outra vez invadiu meu quarto, fico impressionada com a capacidade dele de invadir, entrar sem pedir licença, e porque não fico com raiva? Ele atravessou a casa toda sem notar a bagunça, foi direto para o meu quarto e se deitou na minha cama, jovial, brincalhão, homem-menino. Quantas vezes já esteve ali? Perco a conta. Ainda continua? Foi embora e voltou? Não consigo precisar, sei apenas que ele trouxe seu gatinho amuleto, uma espécie de chaveiro que piscava os olhos quando eu o olhava. Na minha cama, esparramado, instalou seu programa de joguinhos no meu computador e criou um jogo de perseguição. Acho que gosto da sua invasão, mas me angustiam seus jogos de perseguição, ele me conforta, sentimentos complexos, não consigo explicar, uma confusão de desejos que só se resolvem quando me aproximo dele, me deito ao seu lado, espero suas caricias, ele continua a jogar, me ignora, depois me acaricia as pernas suavemente e me ensina um percurso dentro do jogo pra escapar. Não consigo escapar. É um homem que toma conta da minha cama com seu corpo imenso, um homem grande e bonito e intruso, que invade meus sentidos. E tem uma mania de menino. Sinto prazer em estar ao seu lado. Sinto que ele sempre esteve aqui, em mim. Mas não o conheço nem menos. Não sei seu nome, não sei quantos anos tem, é menino algumas vezes, e outras, é tão senhor de mim.

bibliotecas...

2010-09-09T20:59:00.003-03:00

achei este trecho por aí, em algum canto deste vasto mundo virtual...

lá estava escrito que era do Italo Calvino, talvez seja...

de qualquer modo, só veio se juntar ao meu pensamento de hoje: será que gostar muito de literatura é algo muito muito estranho?

"Quem somos nós, quem é cada um de nós senão uma combinatória de experiências, de informações, de leituras, de imaginações? Cada vida é uma enciclopédia, uma biblioteca, um inventário de objetos, uma amostragem de estilos, onde tudo pode ser completamente remexido e reordenado de todas as maneiras possíveis."

poema terapia, para as horas de desencontro...

2010-09-06T18:06:00.002-03:00

A maior riqueza do homem é a sua incompletude.
Nesse ponto sou abastado.
Palavras que me aceitam como sou - eu não aceito.
Não agüento ser apenas um sujeito que abre portas, que puxa válvulas, que olha o relógio, que compra pão às 6 horas da tarde, que vai lá fora, que aponta lápis, que vê a uva etc. etc.
Perdoai mas eu preciso ser Outros.
Eu penso renovar o homem usando borboletas.

Manoel de Barros.

sem rancor...

2010-09-06T17:54:00.001-03:00

E então hoje de manhã encontro as amigas da infância, estamos de volta a nossa cidadezinha do interior, útero, mãe feliz pelo nosso retorno, caminhamos pela avenida única, pra chegar à escola da nossa adolescência, e ele me encontra, de alguma forma, sempre esteve ali, e é então nosso quarto encontro. Eu já sabia que ele viria. Já o esperava. Ele me persegue pelos vãos da minha memória, torna-se eterna lembrança, se disfarça. E então se machuca. O pé, imagino. Mas talvez o braço. Ou quem sabe ainda a boca. Preciso levá-lo ao hospital. Entramos no carro, não sei dirigir, minha amiga nos guia tranqüila, conversamos, estamos alegres, apesar da vontade de querer chegar logo no hospital, socorrê-lo, livrá-lo desta angústia que sangra.

Quando descemos do carro, sou a professorinha e ele meu aluno-menino, um menino lindo, de cabelo escuro, olhos escuros, o nariz sangra, não estamos no hospital, mas na escola de banheiros sujos, os banheiros das escolas são tão sujos, meus pés estão descalços, me angustia percorrer aquele espaço de sujeira, mas o levo ao banheiro, de muitos chuveiros, de água gelada. Dou banho frio no menino, lavo seu nariz com o chuveirinho, não o toco, deixo só a água correr pelo seu corpinho. Sento-o num muro frio, tudo tão frio nesta manhã de reencontro com a escola, envolvo o menino com uma toalha quentinha, ele está limpo agora, pego-o nos braços, e levo-o comigo: ele me pertence...

circular...

2010-08-16T13:18:00.002-03:00

Quando ele voltou, pela segunda vez, eu já morava naquela casa estranha, cômodo único e estranho, um grande salão circular, com uma escada que dava para um corredor, também circular, em torno do salão, com janelas altas, de onde jorrava toda a luz...

De lá de cima avistei sua chegada, de novo entrou sem cerimônia, sentou-se à mesa e esperou que eu preparasse o jantar. Coloquei na mesa o cesto com as hortaliças e os tomates, dei por falta de alguns ingredientes, fiquei imaginando se eu teria queijo na geladeira, e enquanto me movia de um lado para o outro, buscando tudo pra preparar a salada, eis que quando noto, ele estava comendo já os tomates. Diante do meu olhar de reprovação, ficou meio sem jeito e deu aquele sorriso deslavado, com o qual eu já me familiarizara...

divergentes...

2010-08-06T18:56:00.002-03:00

Da primeira vez, ele chegou assim sem ser convidado, deitou-se na minha cama e dormiu um longo sono reconfortado. Nesta época nem pensava em esperá-lo, mas lá fiquei, ouvindo seu respiro frágil. Não pedi que ele se fosse, nem tampouco quis que ele ficasse. Só de manhãzinha, quando abriu os olhos, deu um sorriso deslavado e disse naquela desfaçatez toda que minha cama era muito mole, é que me dei conta que o melhor era querer que ele partisse. E então me veio aquela vontade imensa de compartilhar meu sono, que foi ruindo diante do som daquelas palavras irônicas. Num ímpeto me levantei e preparei o café e esperei que ele fosse embora logo em seguida. E me vi começando uma história que era de espera de retorno de algo que nunca tive. E assim tornei-me divergência de mim comigo mesma.

estranha função da arte...

2010-07-30T19:43:00.002-03:00

é aquela de levar o acaso às pessoas por acaso, porque no mundo tudo é acaso.

Tabucchi

o não dito...

2010-07-30T18:30:00.005-03:00

esta noite você chegou e queria me dizer algo,

trouxe sua mulher também,

você a trouxe para me dizer que a deixava, como se ela nunca tivesse sido sua...

e a deixava assim sentada à minha mesa, toda despenteada, esperando que você preparasse o jantar...

eu não estava mais com raiva, tanto tempo passou, não existe mais raiva, nem em mim, nem em você, nem mesmo nela...

agora nos queríamos bem, éramos irmãs agora,

as duas abandonadas, sentadas à mesa, esperando o jantar, sem nenhuma raiva para enraivecer...

a figura dela agora me parecia cômica, uma comicidade ligeira, um pouco lúdica talvez.

era meu espelho.

e você sério queria me dizer algo,

de onde vem esta seriedade?

era aquilo que sempre esperei ouvir você dizer,

e não dizia, eu queria ouvir, esperava que você dissesse,

e continuava sem dizer, sugeria apenas...

seu corpo me dizia algo, seu silêncio me dizia algo, seu riso frouxo me dizia algo.

sua seriedade adquirida dizia algo.

você não dizia nada.

aos poucos eu me serenava e esperava.

agora não estava mais casado, estava deixando a mulher, ou era ela quem deixava você,

agora você podia ficar aqui comigo, estávamos desimpedidos, livres,

agora você poderia ficar, poderia dizer tudo o que quisesse.

me sentia alegre pela sua presença tão esperada

e esperava ouvir suas palavras, suas histórias, suas idas e vindas

palavras que você sempre poderia dizer, poderia ter dito,

não fosse o não dito.

causalidade x sincronicidade

2010-06-22T14:24:00.002-03:00

Diz Jung no prefácio ao I Ching:

" a causalidade enquanto uma verdade meramente estática não absoluta é uma espécie de hipótese de trabalho sobre como os acontecimentos surgem uns a partir dos outros enquanto que para a sincronicidade, a coincidência dos acontecimentos, no espaço e no tempo, significa algo mais que mero acaso, precisamente uma peculiar interdependência dos eventos objetivos entre si, assim como dos estados subjetivos (psiquicos) do observador ou observadores".

a casa da atriz...

2010-06-22T13:35:00.006-03:00

"Às vezes uma solução parece plausível apenas deste modo: sonhando. Talvez porque a razão seja tímida, não consiga preencher os vazios entre as coisas, estabelecer a plenitude, que é uma forma de simplicidade, e prefira uma complicação cheia de buracos e, então, a vontade deixa a solução ao sonho".

Tabucchi.

desta vez eu era uma atriz,

e estava presa no quinto andar de um edifício todo fechado,

queria sair, nenhuma possibilidade, nenhuma janela, nenhuma passagem de ar, nenhuma tranca

eu, atriz, sufocando

eis que o elevador chega, abarrotado de gente, nenhum espaço pra dor, todo lotado, quanto afeto, meu deus,

e uma figura desfigurada, sem rosto, entra junto comigo,

no andar da solidão, ameaçada de gente,

e então me encontrou, e era o meu amor que eu não sabia e vamos pra casa, nossa casa

o elevador-trem nos deixa em casa

uma casa escura, uma porta iluminada, uma cama-penumbra, um banheiro concreto

na porta, a professora vestida de branco, vinha me contar do lado de fora, eu querendo entrar,

o amor já no banheiro, o banho já no ponto e a professora não que não me deixava passar,

respondo à entrevista, dou todas as notícias e digo que me espere, senhorita professora, pode esperar aí sentada na porta da penumbra

vou ao banho que interessa, a água fria, o desaconchego, os fios elétricos descascados,

menino desce daí que vai levar um choque

então o chuveiro esquenta, e a água vem quente, acolhente, escorre pelo corpo gelado do meu amor

ele me beija e toco sua pele, e toda a vida re-passando em três segundos, dois, um...

ah, quanto tempo, quanta saudade!

e o amor se consome, me consuma.

a alma suja lavada.

o episódio do livro...

2010-05-21T11:50:00.004-03:00

Versão dele: sem perceber ela passou por mim. Ela nunca percebia nada, apressada que era. Deixou cair um livro de contos do Fonseca. Peguei. Tinha uns contos sublinhados. “A santa de Schöneberg”. Dentro um recorte com a figura da Edith, de Schiele. Estávamos fazendo literatura brasileira juntos, pensei, e eu estava pensando em analisar as referências à Schiele neste conto. Quando nos encontramos, alguns minutos depois, no intervalo, ela se mostrou muito feliz por eu ter devolvido o livro e perguntou se eu não queria fazer o trabalho em grupo, já que estávamos pensando em fazer sobre o mesmo conto.

Versão dela: eu esqueci meu livro do Fonseca com anotações pro trabalho final na sala de literatura. Quando voltei pra buscar, dei de cara com aquele cretino lendo minhas notas. Essa gente da Letras nunca tem idéias próprias vive de citações alheias. Quando cheguei perto, tomei o livro das mãos dele dizendo, isso tem dono. Ele disse que eu era uma grossa e que ia me devolver na aula seguinte, estava buscando alguma identificação.

desfechos...

2010-05-12T11:32:00.001-03:00

Terceira possibilidade: (nenhuma recomendação).

Depois do episódio do livro, do enfrentamento, dos encontros e dos cafés, eles acharam toda a situação uma coincidência, uma mensagem do acaso, carregada de significados e sentidos, que só muito depois descobririam, eram arbitrários, e resolveram se conhecer um pouco mais. Ela, dizia, acreditava pouco no acaso, mas ele descobriria depois, que ela só saía de casa pensando que tudo, de repente, pode acontecer fora dos padrões de conduta do dia original. Ele nunca fora pragmático, embora fosse homem, deixava se conduzir às vezes por caminhos desconhecidos. Ela gostava de ler o horóscopo, embora quando alguém a visse lendo, disfarçava e comentava algo sobre o clima indecifrável da cidade. Ele ria da desfaçatez dela, achava encantador que as mulheres fossem mais místicas e incoerentes. E então apostaram na durabilidade do transitório. Existem finais que podem sim ser felizes, na contramão das circunstâncias, mentiras que podem permanecer e ser constantemente reinventadas. Mesmo na adversidade metropolitana, cosmopolita, mesmo com todos os desencontros, com todo o tráfego, enfim. Afinal a história ainda está por terminar, de modo que todas as escolhas ainda estão por se fazer.

desfechos...

2010-05-12T11:30:00.000-03:00

Segunda possibilidade: (recomendável, porém, possui implicações sombrias, já que a vida funciona aqui como um supermercado, cada um paga no caixa pelo produto que escolhe, e depois joga fora a mercadoria que não traz mais benefícios).

Depois do episódio do livro, do enfrentamento, eles se sentiram infantis por brigarem por um trabalho de faculdade, resolveram fazer um seminário juntos, o professor gostou da idéia, marcou conversas depois das aulas, incentivou os alunos, já que gostava do tema, e eles se encontraram algumas vezes, descobriram outros interesses comuns, eram parecidos, leituras parecidas, histórias afins, e tomaram cafés, e se visitaram nos fins de semana, porque ela trabalhava muito, e surgiu algum afeto, insistiram numa aproximação, num encontro, numa história, que foi breve, muito breve, no semestre seguinte, já nem se olhavam, entediados de tanta conversa sobre literatura...

desfechos...

2010-05-12T11:28:00.000-03:00

Primeira possibilidade: (altamente recomendável).

Depois do episódio do livro, do enfrentamento, eles disputaram por uma nota, e quando o professor devolveu os trabalhos, ficaram enciumados e nunca mais se falaram. Sempre se viram pelos corredores durante os anos de faculdade, mas fingiam que não se viam, voltavam os rostos pra outra direção, mas nos desejos intermitentes, por algumas vezes, sonharam um com o outro, e idealizaram um ao outro, e se sentiram sós, e começaram a escrever um ao outro, mas logo depois apagaram, desesperançosos e desesperançados. Na alma, só uma vaga tristeza que vinha da des-esperança...

se um viajante...

2010-05-05T12:41:00.002-03:00

"Escrever é sempre ocultar uma coisa de modo que depois seja descoberta"

escreveu Italo Calvino em Se um viajante numa noite de inverno

(que é um dos títulos que melhor traduz, na minha opinião, o que é um leitor)

Escrever, para mim, é minha única salvação.

Sei lá se esta frase não é da Clarice, Bem que me parece.

Sei lá também se existe algum caminho entre a descoberta e a salvação.

Ou quem sabe se não é a própria escrita o caminho do meio... vai saber...

desvãos

2010-05-04T22:44:00.006-03:00

desvãos, assim no plural,

sonhei com essa palavra hoje,

sonhei que estava morrendo enquanto dormia e que meu coração batia tão forte que ia estourar, e minha mão tremia, e eu acordava e dizia, não, não é hora ainda de partir, entrava em vãos, desvãos...

uma menina muito bonita vinha ao meu encontro, mas não sei quem era ela, talvez alguém que conheci um dia,

e uma corrente de vento me puxava pra cima, me desintegrava aos poucos e ela permanecia lá embaixo e se vestia de preto, junto com outra, e as duas tinham cabelos castanhos longos, e eu subia, mas não queria me desintegrar, e uma areia escorria de mim, ficava uma fumaça escura e acordei, o coração batia forte...

era uma vertigem dolorosa.

o rancor e as nuvens...

2010-05-02T11:22:00.005-03:00

Posso começar este post dizendo que tenho sim um amigo "eremita". Me parece que ele sai pouco de casa, em geral fica lá cercado de livros, lê muita ficção, usa um moleton folgado e uma blusa de lã preta, deixou a barba crescer e agora fuma cachimbo. Nos seus quase trinta anos, às vezes me parece um velhinho.

Sempre que o visito penso que ele é uma espécie de oráculo, pois ele sempre me dá um enigma pra levar pra casa e pensar. Ontem me falou de duas palavras quase contraditórias: do rancor e das nuvens.

Levei a noite toda pensando na relação entre elas. Ainda não sei se decifrei...

Descobri que o rancor é uma mágoa profunda, que permanece, a gente perde muito tempo da vida pensando na dor que sofremos e deixamos de viver coisas melhores.

Talvez porque as nuvens passem, sejam assim o oposto do rancor...

nuvem-esquecimento,

nuvem-alívio...

Acho que ainda não sei, mas prefiro as nuvens...

Nesse tempo sem medida, de coisas que permanecem e outras que se vão, meu amigo eremita me disse que sempre tentou depender pouco das pessoas, mas isso é bastante difícil. Disso entendi também que ele julga pouco as atitudes e os sentimentos de casa um. É difícil ouvir dele um qualificativo pra qualquer pessoa que seja. Enquanto nós, meros mortais, nos desfazemos em julgamentos... acho que passamos um bom tempo pensando sobre nossas próprias razões e esquecemos de tentar compreender a razão dos outros...

Enfim, acho que as duas palavras do meu amigo se multiplicaram e me deram mais duas pra tentar decifrar e aprender para os próximos 10 anos: compreender e perdoar.

"De que coisa se formam os nossos poemas? onde?

Qual sonho envenenado responde a eles,

se o poeta é um ressentido, e o resto são nuvens?"

Antonio Tabucchi.

dos dragões não conhecem o paraíso...

2010-04-23T21:12:00.003-03:00

Então, que seja doce. Repito todas as manhãs, ao abrir as janelas para deixar entrar o sol ou o cinza dos dias, bem assim: que seja doce. Quando há sol, e esse sol bate na minha cara amassada do sono ou da insônia, contemplando as partículas de poeira soltas no ar, feito um pequeno universo, repito sete vezes para dar sorte: que seja doce que seja doce que seja doce e assim por diante.
Mas, se alguém me perguntasse o que deverá ser doce, talvez não saiba responder. Tudo é tão vago como se não fosse nada.

Caio F.

esquecer lembrar esquecer

2010-04-18T19:39:00.007-03:00

O esquecimento é condição inalienável para se viver. Pensar em alguém é trazer este alguém para o âmbito de um discurso, mas o pensamento é sempre vazio: o quanto se pensa é a exata proporção do quanto se esquece.

de algum canto dos Fragmentos de um discurso amoroso, do Barthes.

dois mandamentos literários...

2010-04-15T22:28:00.003-03:00

Não me permita Deus julgar ou falar aquilo que não sei e que não entendo.

Confio no tempo, que cura tudo.

dos 99 conselhos de escrita de Tchékhov.

do livro do desassossego...

2010-03-21T12:23:00.000-03:00

"Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem

importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto."

Bernados Soares.

outro sonho...

2010-02-19T13:23:00.003-02:00

desta vez você vinha vestido como um guerreiro de um filme de Zhang Yimou, com lenços verdes esvoaçantes, uma longa trança e ficava voando em torno da sala em que eu estava dando aula...

cantava uma canção, acho que era aquela do trem que passou, tudo já passou...

eu perdia minha concentração, não conseguia terminar a aula, então saía e ficava olhando você voar

de repente, conseguia pegar sua trança e a puxava com força, você caía no chão e eu a cortava, e nesse instante você se transformava num pequeno pássaro verde...

então eu te colocava na gaiola e você nunca mais fugia,

ficava ali me olhando com aqueles olhos grandes e vazios,

e nunca mais cantava....

"o tempo, senhor dos enganos, apaga os momentos sofridos e aqui te traz vez por outra, a passar umas horas comigo..."

enquanto o amor dorme....

quem contar um sonho...

2010-02-05T01:15:00.003-02:00

sonhei que estava dando aula para a primeira série de novo, e estava usando meu colar de ímã, as crianças adoraram este colar, então pegavam o colar e saíam correndo, eu ficava procurando, procurando, mas não achava, então entrava no refeitorio e ficava sentada num banco meio desolada, vinha uma japonesinha da segunda e me dizia pra não ficar triste porque você tinha achado meu colar e então ela me entregava, e eu perguntava onde você estava e ela me dizia que você estava lá fora, eu corria pra te alcançar, mas por causa do intervalo das crianças, quando chegava lá fora, você entrava no carro das suas amigas e eu te chamava e você nem ouvia...

então, voltava pra casa, desolada de novo, e quando abria a porta do meu quarto, você estava dormindo na minha cama, encolhido, abraçado num dos meus livros...
"por que as coisas são assim? estamos perto um do outro, mas você está longe de mim,

é tão fácil, mas é impossível dizer"...

Bem vindo 2010!!

2010-01-09T00:54:00.000-02:00

só quero começar o ano zen!!

só mais um filme...

2009-10-25T10:44:00.003-02:00

duas entre dez canções que perpassam minha mente agora:

Se um dia a gente se encontrar
e eu confessar que vi tantas vezes um filme
pra desvendar os olhos teus...
e se a gente se falar,
contar as coisas que viveu,
o que esperamos do amanhã
será que pode acontecer?
Milton Nascimento.

só pra matar um pouco a saudade.
querendo que você não ouça
meu grito, minha dor, meu alento.

só mais um lamento entre tantos já feito.
Céu.

on the way home

2009-10-13T05:50:00.003-03:00

um mês decididamente não é um ano...
ou talvez um ano não seja só um mês...
a duração do tempo, todo mundo já sabe, é psicológica
tem dias que não vão acabar nunca e outros que quando a gente viu, já passou.

o meu aqui e agora as vezes me parece uma prisão,
mas a prisão, diz algum hexagrama do I Ching, deve ser um lugar em que as pessoas sejam recolhidas só temporariamente, não deve se converter em moradia.

não sei bem onde é minha morada, algum lugar dever ser, só gostaria que não fosse uma prisão.

e também não quero um posto de passagem... um lugar só pra dormir uma noite, mesmo que, de algum modo, sejamos todos um pouco viajantes, procurando o caminho de volta pra casa e precisando de um abrigo.

e por isso talvez precisamos que o tempo passe, porque, passando, ele nos diz quando é hora de partir, quando é hora de ficar e quando, de voltar pra casa...

sábado, spleen e saudades...

2009-10-03T22:41:00.003-03:00

pedras rolantes não criam musgo
a variedade não é uma inconsistência

o acaso me mete em crise

acho que sou confusa por dentro porque por fora sou a pessoa mais normal do mundo
acho que sou confuso por fora porque por dentro sou a pessoa mais normal do mundo

notívago, é assim que se escreve?
você gosta de caminhar pelas ruas da cidade?
a complexidade exige passos pela cidade
caminhar na multidão, como fazia Baudelaire
notívago, é assim que se é.

na rua, no ônibus, nas redes sociais...

2009-09-30T11:58:00.003-03:00

vida de cidade grande:
parece que o mundo todo agora é uma cidade grande...
ninguém se conhece mais, ningém sabe nada de ninguém...
será?

basta pegar um ônibus de manhã: que mal humor que nada, todo mundo ali, comentando tudo com todo mundo, fulano viu sicrano, beltrano falou com sei lá quem...
é uma maravilha! quem tenta dormir o restinho do sono passa mal, nada de silêncio, todo mundo a mil, nem importa se são apenas 7 horas da manhã...
(como alguém consegue ter assunto a esta hora, penso, mal humor habitual!!!)

conhecer pessoas agora tem outro roteiro em sampa: no ônibus, no trem, no metrô.
na balada, só pra dançar mesmo, beber, estas coisas, amigos mesmo a gente faz e (re)encontra no ônibus:
o vizinho de bairro que vc nunca visita, vc encontra ali, conversa, reclama, dá risada, precisa só de bom humor.
se tiver preisando de uma sessão de terapia, experimente o companheiro de banco, ele tem mil conselhos e opiniões pra dar e melhor, de graça!!
ás vezes a gente também encontra o vizinho chato que aborrece, mas no ônibus ele é sempre mais legal: afinal o percurso é longo, o trânsito não acaba nunca mesmo...

nas ruas de sampa então, é impressionante: sabe aquele amigo de infância que a gente não via há tempos? então, ele está logo ali, na avenida mais movimentada de São Paulo, como a vida dá voltas, e como São Paulo é pequena, cheia de acasos, coincidências...

depois tem a modernidade das redes sociais: gente que você nunca viu ou talvez nunca vá ver, mas tem toda uma vida em comum, mesmos gostos, experiências em comum, mesmo que a quilômetros de distância...

acho que alguns dias fico chateada porque é dificil encontrar alguém pra tomar um café e bater um bom papo, mas em geral esta experiência da conteporaneidade, da "nova" amizade, é algo que me fascina...

um a zero pro acaso!! é só arriscar... acho eu!!

dois ou três filmes...

2009-09-21T11:26:00.005-03:00

ontem fui ver UP com a Manu.
rimos muito e encontrei muita poesia nos balões coloridos subindo por cima das montanhas.
e no velhinho que pensava ter chegado ao fim da estrada.

depois fui ver Amantes sozinha e senti vertigens.
me lembrei de A fronteira da Alvorada, quando o Garrel faz justamente a opção pelo inverso.
ter uma vida é melhor que não ter nenhuma? bela pergunta pra um começo de semana.

lembro de A história sem fim, embora hoje não seja um belo dia para morrer.
acho que, como o Garfield, odeio segunda-feira, principalmente estas de chuva.

de repente me dei conta de que ainda não cheguei ao fim da minha estrada... como o velhinho da animação.
tem dias que a gente acredita que chegou realmente ao fim
pra isso basta fechar os olhos e depois abri-los uma outra vez
pra percebemos que não, não chegamos ainda, que tudo continua aqui, inclusive a gente...
porque os olhos ainda se abriram mais uma vez...
ou então colocar os pés descalços no chão
pra passar a sensação de irrealidade...
conselhos de amigos.

UP me fez pensar se é possível fazer algo para ajudar a alguém que não ajuda a si mesmo...
talvez alguém que tenha fé, como a Rose, se perguntasse:
é possível ajudar alguém que não obedece a vontade dos céus?

costumo responder a estas perguntas de segunda-feira atribuindo sentidos pras coisas que aparentemente não tem nenhum,
acho que aprendi isso com o I Ching ou com os amigos.

by Thaís.

2009-09-21T11:22:00.001-03:00

Hoje foi um dia extremamente chuvoso.
Como se o céu sentisse raiva.
como se despejasse todo o seu sofrimento em lagrimas grossas choro gritado, esbravejado, com seus trovões e relâmpagos
minha alma atormentada fedia a cachorro molhado.
fui trabalhar para ver se a deixava mais limpa.
como as nuvens, nebulosa. pensamentos sombrios iam e vinham.
e eis que uma certa paz, como a estiagem no dia anuncia, retorna ao corpo imóvel.
e ele caminha em busca de descanso, de um lugar pra apoiar sua cabeça.
Desperto.
Pensamentos cuspidos sobre um passado artificial pululam como uma ferida aberta.
esquecida.
o dedo afunda e todo o pûs sai com a dor provocada.
como remediar o problema esquecido, já passado? aberto a resvalões trôpegos e desvisados de um humor impulsivo, cansado e arrogante como a própria dor?

a ferida aberta lateja..

lendorelendolendorelendo...

2009-09-04T16:45:00.002-03:00

Tarde aprendi bom mesmo é dar a alma como lavada. Não há razão para conservar este fiapo de noite velha. Que significa isso? Há uma fita que vai sendo cortada deixando uma sombra no papel. Discursos detonam. Não sou eu que estou ali de roupa escura sorrindo ou fingindo ouvir. No entanto também escrevi coisas assim, para pessoas que nem sei mais quem são, de uma doçura venenosa de tão funda.
Ana Crsitina César.
(poema que o ctrl+c transformou em prosa!)

by Manu

2009-08-29T18:35:00.000-03:00

a palavra equívoco...

2009-08-29T17:58:00.004-03:00

preciso me convencer todos os dias de que as palavras são um mundo a parte, um mundo de equivocos, talvez, e não expressam minha vida...
são, talvez, um modo que uso para representá-la,
a vida, na verdade, é muito maior,
a vida de qualquer ser humano é muito maior,
as palavras são muitas, mas não apreendem tudo,
as palavras são um meio e não um fim,
são uma jaula, nos fixam, nos determinam, nos perturbarm...

tenho que me convencer todos os dias que devo fazer tudo ao contrário do que leio ou escrevo, porque as palavras não podem me encaixar, me aprisionar, me fazer supor que são a derradeira e única verdade possível...

preciso acreditar que escrever é ser um pouco como o poeta fingidor do Pessoa, aliás o único modo de escrever é este, fingindo a dor que de verdade sentimos,
seria ilusão supor que qualquer palavra escrita traga em si a completude do que é uma vida...

tenho que manifestar todos os dias o meu profundo desalento quando uma palavra decide se soprepor a todo e qualquer gesto, a todo e qualquer sentimento, a toda e qualquer vontade...

preciso repetir cem mil vezes que nehuma palavra há de decidir por mim o meu caminho, determinar a minha escolha, gravar sua força em mim e me direcionar conforme os seus caprichos...

preciso acreditar que no labirinto que elas me constroem todos os momentos, há sempre um ponto de fuga, que me leva pra fora deste mundo enclausurado,
que existem túneis que me levam pra fora deste universo sombrio e compacto que é a palavra...

e quando o silêncio não puder me falar por si mesmo,
ou eu não puder restar em silêncio para então ouvi-lo,
que eu aprenda a usar uma única palavra, aquela que me salva de mim,
talvez a palavra perfeita não exista e por isso nenhuma outra deve ser encunciada como perfeição, mas que exista uma palavra que nos salve do abismo,
porque se dizer uma palavra é fazer acontecer,
e se existe algo que não deva acontecer, que não seja, portanto, dito.

o vendedor de flores, a filha do vento e o mundo desencantado...

2009-08-23T16:27:00.005-03:00

revi Closer hoje e me lembrei porque tinha gostado tanto...
por causa das cenas inicial e final com a Natalie Portman
tudo começa e termina do mesmo jeito?
não, entre o inicío e o fim existe uma mudança de perspectiva que determina todo o caráter da personagem, toda a aprendizagem, inclusive o jeito dela caminhar é já diferente, linda nas duas cenas, filha do vento na cena final...
o mundo é desencanto nos dois relacionamentos: naquele que não se consolida tanto quanto naquele que se consolida... a cena de Julia Roberts aconchegada nos braços do marido lendo é poética, embora o casal seja menos consistente...
quando o personagem de Jude Law reencontra o de Natalie Portman parece que para ele ainda nada mudou e ela não pode aceitá-lo... é aí que se rompe o ciclo que a levará de volta pra casa...
a aprendizagem dos prazeres passa pela aprendizagem da dor...
por isso gosto tanto da Natalie caminhando...
me lembra que o tempo, embora pareça uma linha reta, é cíclico...
que o tempo do desencontro é equivalente ao do encontro...
que a roda do tempo não pára de girar...

também me lembrei de São Paulo, dos meus encontros e desencontros...
continuo buscando a poesia da metrópole que me esmaga a cada momento...
e procurando os vendedores de flores nas esquinas,
sei que existem muitos, basta eu olhar com atenção.
espero ter serenidade no meu olhar.

por fim a última coisa de que gosto é a canção do Damien Rice, principalmente pela ironia do verso final , depois de confessar todo o amor, ele pensa no "até que dure', até que venha outro, no próximo encontro, daí a ciranda volta pro Bauman, sobre quem não vou escrever de novo...

And so it's
The shorter story
No love, no glory
No hero in her sky
I can't take my eyes off you...

And so it's
The colder water
The blower's daughter...
I can't take my mind off you...

Until I find somebody new.

um vendedor de flores...

2009-08-22T13:56:00.003-03:00

É isso ai
Há quem acredita em milagres
Há quem cometa maldade
Há quem não saiba dizer a verdade

É isso ai
Um vendedor de flores
Ensinar seus filhos a escolher seus amores
(Ana Carolina e Seu Jorge)

paulistanas...

2009-08-21T23:50:00.003-03:00

gosto muito da cultura paulistana, que é uma mistura deste país inteiro, sou adepta dos urbanóides de plantão, gosto da velocidade, do caos, das máquinas de espresso em todos os cafés, gosto dos cinemas alternativos, do público cult, da gente que sai falando "bobeira filosófica " depois das mostras, gosto de tudo isso, não tem jeito, por isso aindo vivo aqui, cada dia mais e cada dia menos...
hoje saindo do cinesesc, da mostra de curtas com um casal de amigos, falando dos curtas, claro, chegamos a algumas conclusões inevitáveis: uma delas é que é chato ir ao cinema e não ter com quem falar do filme, embora tenha muita gente solitária nos cinemas, sobretudo no circuito alternativo...

sobre a mostra: vimos uns curtas brasileiros e tecemos opiniões sobre três, dois deles sobre paulistanos, jovens e talentosos: Thiago Mendonça, que falou sobre a boca do lixo, metacinema, que pra mim valeu a sessão, e Caetano Gotardo, que falou sobre a impossibilidade da comunicação em sampa, tema em voga, mas que o fez por dentro de São Paulo mesmo, ruas prédios, de uma maneira poética, principalmente quando falou sobre o agora, o que a gente gosta agora de uma forma, e que não sabe se vai gostar amanhã, mas sabemos que este "agora" vai se inscrever na nossa história... o curta se chama O menino japonês...

sobre paulistanos que vão ao cinema: o terceiro filme é com atores "globais" e o diretor não é estreante, escolheu falar sobre a literatura de João do Rio, até que tinha achado interessante, até um paulistano que saía sozinho da sala se "meter na conversa", de um modo muito bem vindo, deixo muito bem dito, e dizer que sentiu vergonha deste aí: paramos meio abismados: a gente não gostou muito (eu até que gostei pelo resgate da literatura que um cara desconhecido do começo do século!), vergonha porque o cara já fez outros filmes e fez uma coisa super anacrônica, sem novidades, todo mundo já fez... é o velho e o novo convivendo... gostei da opinião do paulistano, que escreve sobre cinema em algum canto da net, ele virou a esquina e não tive tempo de perguntar...

acho que paulistano em geral é tímido, assombrado, de modo que abordam, vão embora, não dão endereço e nem telefone, na maioria das vezes não pedem desculpa, nem licença, por favor, obrigado... mas não me importo com estas formalidades... existe uma formalidade no olhar que diz muita coisa... também tem um trejeito simpático e distante... não sei bem, só paulistano "de convivência" mesmo pra entender.

nenhuma historia.

2009-08-20T17:40:00.003-03:00

o bater das asas de uma borboleta em Nova York pode provocar um furacão em Pequim?

a gente escolhe às vezes é sem querer...

por querer a gente olha e vê o que não devia...

nenhuma história.

só o silêncio nutriz.

sobre a escrita e a não escrita...

2009-08-17T11:35:00.005-03:00

sempre que leio algo que realmente mexe comigo, entro numa espécie de transe, tudo acontece ao meu redor, e nada me alcança, só a escrita... o texto... paranóia de leitor...
posso dizer que desde que comecei a ler Enrique Vila-Matas, sexta passada, estou em transe.

o texto é sobre escritores do Não, escritores que resolveram não escrever... ou então tematizaram a não escirta... se chama Bartleby e companhia.

o primeiro escritor do Não é Robert Walser a quem o narrador atribui a frase: escrever que não se pode escrever também é escrever.

uma outra frase, não atribuída a nenhum escritor mas que é título de um livro de Tabucchi: a escrita é um pequeno equívoco sem importância.
sempre pensei nos equívocos do Tabucchi como sendo os temas, as circunstancias narradas, e eis que agora, me vem esta outra ideia, a de que escrever é que é um equivoco.

de quebra encontrei um escrito do Tabucchi sobre a escrita em Vila-Matas: "Perseguir con pasión vidas ajenas que son la nuestra, interiorizar a los muertos y hacerlos revivir: la escritura revela sus extraños y ocultos poderes, se convierte en práctica mágica. Escribir, ¿qué significa escribir?

¿Cuántas son las razones del silencio? Tantas como las de la vida. O de la muerte. O del suicidio. Porque el silencio es también un suicidio, razona el silencioso protagonista que escribe el diario escrito por Vila-Matas. Pero al suicidio le hace falta una cantidad de valor más reducida: basta una vez. Para el silencio el valor es obstinado, es necesario reunir valor para callar cada mañana, durante todos los días que nos quedan por vivir. El silencio es un suicidio renovado día a día."

e pra toda dor o seu prelúdio...

2009-08-13T11:38:00.002-03:00

Prelúdio é a palavra que define o ato preliminar, o primeiro passo pra alguma coisa.
Na música é o que se canta ou se toca pra experimentar a voz ou um instrumento, a composição que serve como introdução pra outra mais consistente, ou ainda a peça musical escrita ou improvisada, tocada antes da execução de uma obra...

achei tão bonita esta explicação que postei aqui.
também me fez pensar que minha vida é feita de prelúdios...
e que gosto deles, talvez a obra mais consistente seja feita um dia...

a permanência da transitoriedade e a durabilidade do transitório...

2009-08-11T23:44:00.002-03:00

diz o senhor Bauman:

a líquida racionalidade moderna recomenda mantos leves e condena as caixas de aço.
nos compromissos duradouros, a líquida razão moderna enxerga a opressão; no engajamento permanente percebe a dependência incapacitante.
essa razão nega direitos aos vínculos e liames, espaciais ou temporais.
eles não tem necessidade ou uso que possam ser justificados pela líquida racionalidade moderna dos consumidores.
vínculos e liames tornam "impuras" as relações humanas - como o fariam com qualquer ato de consumo que presuma a satisfação instantânea e, de modo semelhante, a instantânea obsolescência do objeto consumido.

diz algúem que entendeu o senhor B.:

O apelo por fazer escolhas que possam num espaço muito curto de tempo serem trocadas por outras mais atualizadas e mais promissoras, não apenas orientam as decisões de compra num mercado abundante de produtos novos, mas também parecem comandar o ritmo da busca por parceiros cada vez mais satisfatórios. A ordem do dia nos motiva a entrar em novos relacionamentos sem fechar as portas para outros que possam eventualmente se insinuar com contornos mais atraentes.

digo eu, buscando um contraponto entre o peso e a leveza:

não acredito que a culpa deva ser predominante nas relações, mas a ausência de fardos, torna o ser humano insustentavelmente leve, faz com que ele voe e se distancie da terra.
por outro lado, é o despudor que faz com que ele avance, sabe-se lá pra onde, pro mistério, pro descaminho, pro progresso (da própria desilusão?), pro novo, pro belo...
ainda: questão de escolha.
não é de graça, mas cada um paga no caixa o amor que escolheu.
(esta última é do Ligabue).

labirintos sonoros...

2009-08-10T11:01:00.008-03:00

nos meus labirintos sonoros, ouço uma canção que fala de uma mulher,
como a imagino? é uma espécie de psicótica, tem um distúrbio de personalidade,
pensa constantemente na morte, e às vezes tem surtos de felicidade...
nasceu em Praga, mora em qualquer lugar do mundo, se chama ELLE, que é o nome da canção de um grupo de nu-jazz de Praga.... Alvik...

labirinto de sonhos...

2009-08-07T16:17:00.004-03:00

Boderline:
sonhei esta noite que você era meu vizinho,
só que era ainda um menino, parecia meu irmão, mas sabia que era você,
que brincava com a sua irmã e com os cachorros, que eram dóceis e bonitos,
eu tentava atravessar o seu muro que era alto, mas não conseguia e desistia
e então me escondia e te olhava lá de baixo, sua casa era grande e lá em cima,
da minha dava pra ver o seu quintal que era um morro e perto do muro tinha uma espécie de caída pra água da chuva ...
me lembro de ter vivido qualquer coisa assim, acho que era um sonho misturado com lembranças... mas não sei quem é você... no entanto, parece que eu te conheci a vida toda...

Analista:
não costumo interfirir no andamento das coisas a não ser casualmente
e é sempre casualmente que espero encontrar de novo pessoas que se foram
e provavelmente elas vão estar no mesmo lugar em que sempre estiveram
e vou convidá-las pra tomar um café, como sempre faço...

Boderline:
acho que o passado não passa nunca,
mas vem constantemente te despertar nos sonhos,
e o futuro não vai chegar nunca, porque o tempo é ciclíco, a vida é circular,
um dia ela leva e outro dia ela traz, como diz a canção, buscando sua expressão mais simples,
mas não costumamos ficar esperando ela trazer de volta o que levou,
porque temos a impressão que ela está se acabando a cada dia...
até porque pra tudo ser o que era teria que nunca ter deixado de ser e continuar sendo exatamente igual, e isso é impossivel...
porque eu já mudei... e tudo já mudou... e muda sempre e não muda nada... ou talvez pareça que tudo que vivemos é sempre um pouco do mesmo...

shakespereanas...

2009-08-07T16:13:00.000-03:00

do Hamlet:

Ser ou não ser, eis a questão.
Será mais nobre sofrer na alma
Pedradas e flechadas do destino feroz
Ou pegar em armas contra o mar de angústias
E, combatendo-o, dar-lhe fim? Morrer; dormir;
Só isso. E com o sono – dizem – extinguir
Dores do coração e as mil mazelas naturais
A que a carne é sujeita; eis uma consumação
Ardentemente desejável. Morrer, dormir...
Dormir! Talvez sonhar. Aí está o obstáculo!
Os sonhos que hão de vir no sono da morte
Quando tivermos escapado ao tumulto vital
Nos obrigam a hesitar: e é essa reflexão
Que dá ventura uma vida tão longa.
Pois quem suportaria o açoite e os insultos do mundo,
A afronta do opressor, o desdém do orgulhoso,
As pontadas do amor humilhado, as delongas da lei,
A prepotência do mando, e o achincalhe
Que o mérito paciente recebe dos inúteis,
Podendo, ele próprio, encontrar seu repouso
Com um simples punhal? Quem agüentaria fardos,
Gemendo e suando numa vida servil,
Senão, porque o terror de alguma coisa após a morte –
O país não descoberto, de cujos confins
Jamais voltou nenhum viajante – nos confunde a vontade,
Nos faz preferir e suportar os males que já temos,
A fugirmos pra outros que desconhecemos?
E assim a reflexão faz todos nós covardes.
E assim o matiz natural da decisão
Se transforma no doentio pálido do pensamento.
E empreitadas de vigor e coragem,
Refletidas demais, saem de seu caminho,
Perdem o nome de ação.

tradução de Milor Fernandes.

porque uma rosa é uma rosa é uma rosa...

2009-08-06T11:38:00.001-03:00

a gente esquece pra ter passado... e mente pra ter futuro...

2009-07-31T11:19:00.000-03:00

com alguma variação, o título é do Mia Couto...
e o que vem depois, já escrevi em algum canto, então é uma reescritura...
sobre a necessidade que temos de não ser esquecidos e ser importante pra alguém...
pois é, todos temos um pouco disso, e quando escrevo é só mais uma tentativa de não sucumbir à morte, que virà...
ler, por sua vez, é sempre uma forma de ser solidária com um outro alguém que escreve e que também quer ser lembrado,
pra mim é uma comunhão com o mundo, é uma forma de encostar a cabeça de um outro no meu ombro, como acontece comigo quando leio, sinto que por um tempo breve, o da leitura, posso me tranquilizar, porque encosto a cabeça no ombro de um outro alguém e me deixo estar...
a leitura pra mim é um lugar de repouso, às vezes dolorido e catártico, às vezes tranquilizador, porque sinto que alguém sente algo parecido e nesse minuto parece que a vida não vai passar, que não vou morrer ou ser esquecida...

ainda o arame farpado...

2009-07-20T11:50:00.000-03:00

um amigo me disse este fim de semama que o segredo da vida não é escolher entre o bom e o melhor, porque isso é bastante fácil, mas sim entre o ruim e o péssimo... isso sim seria uma árdua tarefa...

fiquei pensando, na verdade, nas agulhas que ele teve que enfiar embaixo das unhas pra pensar desta forma... o sofrimento, diz a sabedoria popular, ensina a viver, ou pelo menos deveria ensinar a escolher...

I ching de hoje: 15 A Modéstia
o símbolo é o do receptivo feminino colocado em cima e em baixo a montanha, o progresso interrompido...
A modéstia cria o sucesso. O homem superior conduz as coisas à conclusão.

aqui um problema de compreensão e interpretação: o homem superior termina as coisas que começa, seja o que for, ou faz com que as coisas terminem, conduzindo-as ao seu final...
pra mim não é obvio, ou então estou criando pra mim mesma problemas à toa... não sei...

nada mal, por enquanto, dois a zero para o pragmatismo!! va lá...

do arame farpado...

2009-07-15T11:10:00.001-03:00

O Tabucchi tem um conto sobre o arame farpado, na verdade sobre a dificuldade se liberar do arame farpado
reli recentemente, lá ele diz que alguns cientistas tentaram estabelecer o ponto exato no cérebro onde se encontra o ponto mais central e íntimo da consciencia, ou seja, a alma, então tece a sua "teoria" de que a alma não está no cérebro, mas no sangue, na verdade em um único glóbulo, entre milhões de outros glóbulos, misturado, e é nos impossível, claro, precisar em qual...

fiquei pensando não no glóbulo que contém a minha alma, não teria nenhum sentido,
pensei no arame farpado, até porque ele não faz nenhuma referência ao arame farpado além daquela do título.

também pensei no Cem anos de solidão, do Garcia Marquez, dos ciclos intermináveis, que se repetem por todo o sempre, e lembrei de um amigo que sempre me disse que temos que romper o ciclo, sair pela tangente, para começar um novo ciclo? perguntei, incrédula como sempre...

o Kundera começa seu livro sobre a insustentável leveza do ser com a ideia do eterno etorno, do peso que este retorno porta em si, e do quando a nossa experiência moderna linha reta do tempo é insustentável, e propõe uma pergunta impossível de se responder (ao menos pra mim!): o que escolher, a leveza ou o peso?

tempos atrás, quando li o livro pela primeira vez, com 19 anos, acho que optei pela leveza, o leve é positivo, claro, passados exatos dez anos, depois de experiências insustentáveis, do retorno de saturno, escolhi o peso, e agora, em crise com este peso escolhido, desejado, talvez deva esperar esgotar os dez anos pra escolher de novo: mas o fato é que não me encontro nem como leveza e nem mesmo como peso.

duas amigas minhas escolheram o peso, e resolveram questões que não resolvi (será que vou resolver um dia?), fiquei tendendo a escolher o peso, mas ainda preciso pensar, porque gosto do etéreo.

quanto ao arame farpado, gosto dos versos do Cordel do fogo encantado que dizem assim:

vou saquear a sua feira
rasgar a capa do seu peito
cercar de arame a sa boca
botar garrancho no seu pé.

respostam que me chegam assim transitoriamente...

2009-07-06T11:39:00.000-03:00

gosto de uma canção que começa assim, mas não sei quem canta, não é dificil descobrir, mas agora não quero saber muito, prefiro que ela continue começando assim:

oh, meu amor não fique triste, saudade existe pra quem sabe ter...

que fim criei em minha mente?

"o fim não precisa ser inventado - ele é o inexorável. Ele virá, do mesmo modo como vem a noite, e findo o seu devido tempo, o dia.Vamos nos confundindo nestes ciclos, acreditando ilusoriamente numa arbitrariedade que não é tão livre assim. Talvez seja nossa vaidade achar que podemos inventar a noite, ludibriar o dia, mas eles virão. Assim, cessa o silêncio, necessário à noite. Já as palavras, talvez essas não se assemelhem ao cantigo dos pássaros, mas sinalizam um novo começo, para aqueles que estão dispostos a começar".

quero sim deixar de sonhar com fim e acreditar em começos.

I ching de hoje:
55 Feng A Abundância.
Não fique triste. Seja como o sol ao meio-dia.

Nove na terceira posição significa: O arbusto é tão denso que se vêem pequenas estrelas ao meio-dia. Ele quebra seu braço direito. Nenhuma culpa.

literatura e matemática

2009-07-02T10:49:00.000-03:00

lendo Gabriele Romagnoli ( http://www.naviinbottiglia.it/ ), escritor italiano bastante contemporâneo, descobri um texto muito interessante sobre matemáticos... sempre gosto de textos literários que me despertam pra algum campo do saber diverso daquele que estou habituada...

gosto dos textos curtos do Romagnoli porque na sua síntese apontam sempre pra um final desconcertante ou inesperado, ou as vezes tão previsível que se tornam incongruentes....

gostei do texto que traduzi abaixo porque tenho dois amigos matemáticos, que gosto muito e que aliás pouco falam sobre a sua área, falam muito mais sobre literatura pra dizer a verdade...
dedico então esta conto a eles não só porque eles são ótimos amigos, mas porque são ótimas pessoas, leitores melhores e talvez um dia grandes matemáticos...

quando o Leo ler o texto, provavelmente vai dizer dizer que o Romagnoli não entende nada de matemática, que a soma dos ângulos internos de um triângulo é igual a 180º, mas nem é preciso dizer que, para o Leo não é preciso nunca lembrar que uma pessoa inteligente e interessante, nem sempre é um matemático... ele mesmo é quem me diz.

Euclides e seus alunos

Esta é a história de uma obsessão, de duas retas paralelas que não se encontram nunca, dos dez (supostos) modos de demonstrá-los, mas sobretudo dos dez anos e das quinze horas por dia que um homem dedicou para conseguir esta demonstração.Talvez digam que conseguindo isso, ele terá um lugar na história e terá salvo, afirma ele, o edifício da geometria euclidiana, a base da filosofia kantiana e o princípio de uma verdade que, inexorável como uma reta, leva a Deus. Talvez digam que os seus estudos não provam nada, e então ele queimará dez mil cadernos e recomeçará do inicio, porque, disso é certo, sem uma geometria lógica o universo é caos, o céu é vazio e a existência não tem nenhum sentido.
O ponto a partir do qual tudo começa está fixado em torno dos 300 a.C., época em que viveu o matemático Euclides. A sua geometria se funda sobre alguns postulados; asserções que, diferentes dos teoremas, não tem necessidade de serem demonstradas. Nos bancos escolares, a enunciação de um postulado suscita o mal-estar dos espíritos livres que, mesmo observando sua evidência, intuem um parentesco com os dogmas que existem na política, no direito e na fé. O quinto postulado de Euclides afirma:

Em um plano, por um ponto externo a uma reta,
é possível traçar uma e somente uma paralela à reta dada,
e as duas retas não se encontrarão jamais.

A imagem que evoca é aquela dos trilhos que vão em direção a uma estação que não existe. Nada nos diz tanto, usando uma linguagem diversa, de inevitabilidade e de eternidade, como as “retas paralelas destinadas a nunca se encontrarem”.
O plano é o nosso espaço de existência, o ponto externo à reta, é tudo aquilo que não somos e não seremos no infinito, porque a paralela, a outra possibilidade, corre sempre se mantendo e nos mantendo à devida distância.
É necessário demonstrá-lo? Muitos tentaram em vão: Ptolomeu e o persa El Tussi, o jesuíta Saccheri (que tentou por absurdo, abrindo as portas a geometrias paralelas) e John Wallis (por semelhança). Carl Friedrich Gauss o declarou não demonstrável. Perdidos em um jogo de caixas chinesas, Beltrami e Houel pretendiam demonstrar a sua não demonstrabilidade. Nenhum conseguiu demonstrar nada. Enquanto isso, Lobachewsky e Riemann criavam a geometria hiperbólica e a elíptica, alternativa à euclidiana, e o pensamento kantiano perdia o próprio fundamento de verdade.
Depois, em 1939, em uma aldeia libanesa chamada Ehmej, não distante de Byblos, nascia Rachid Matta, auto proclamado herdeiro da tradição de Tales e Pitágoras. Seu pai era um proprietário de terras e tinha a característica de adivinhar as medidas exatas de um terreno agrícola com um único olhar. Aos sete anos, Rachid ouvia falar pela primeira vez em Euclides. Aos nove, no quinto postulado. Aos vinte e um se graduava em matemática. Tirava também a carta de motorista, mas deixaria de guiar no primeiro incidente, provocado pelo fato de que, na direção, se distraía calculando os ângulos das curvas e extraindo delas problemas posteriores. Se transferia a Paris, onde conseguiria duas especializações: em engenharia e em estatística. Projetava construções e ensinava números. Na sua cabeça não tinha e não tem quase mais nada além disso. Me diria, por fim, que “Deus brinca geometricamente” e que “a Trindade funciona”.
O lugar em que nos encontramos é a armaria da irmã, em Jouneh, no mar, a poucos quilômetros de Beirute. A mulher May o leva. Tem um filho que foi decisivo para o segundo método de demonstração do ex-quinto postulado, agora talvez teorema, de Euclides. Antes de me explicar a sua obsessão, o professor Matta joga seis números na loteria para a irmã. Nisso, calcula que o único método seguro para vencer requer apostar com quarenta e duas cartelas, apostando dez milhões de liras libanesas. “Infelizmente – acrescenta- o prêmio é de só um milhão e não posso provar que tenho razão”.
Alcança uma mesa, estende por cima folhas cobertas de desenhos e números, as palavras são em francês. Depois dos anos em Paris, enquanto no Líbano ocorria a guerra civil, emigrou para os Emirados, projetou pontes e edifícios para Abu Dhabi. Foi um trabalho muito bem pago, permitiu-lhe de se retirar precocemente: decidiu se reproduzir e se dedicar à sua paixão.
Doze anos atrás teve um filho, e há dez não faz mais que estudar as retas paralelas que não se encontram nunca. Coloca o despertador para as quatro da manhã. Calcula e escreve (dez mil cadernos em dez anos, todos conservados no terceiro andar de uma mansão nas montanhas) até as sete. Dali até o final da tarde lê (álgebra, geometria, filosofia, alguma poesia “porque é igual a solução de um problema”). No pôr-do-sol recomeça a escrever. Se assiste um filme, mantém um bloco de notas ao alcance das mãos: tudo é geometria. Se dorme, acontece de acordar três minutos depois pela urgência de traçar uma bissetriz.
Pergunto-lhe onde estava no 11 de setembro de 2001. Responde que estava estudando e não se deixou distrair porque “nesse longo tempo, o seu problema era relevante demais”. Mas, como muitos notáveis anteriores a ele, não sabia resolvê-lo. No 3 de outubro seguinte morreu sua mãe. Ele se manteve na sua escrivaninha e justamente naquela noite chegou ao primeiro método de demonstração: aquele que utiliza a coincidência de dois ângulos quaisquer. Trabalhou nisso por dois meses e depois teve que admitir: funcionava. Trancou os desenhos num cofre. Deu as chaves para a mulher e disse-lhe: “se me acontecer alguma coisa, leve-os para a Universidade”.
Alguns meses mais tarde, nos cinqüenta minutos do percurso de carro de Byblos à mansão nas montanhas, enquanto a mulher guiava e o filho Jawad brincava puxando-lhe os cabelos, teve a segunda intuição, que batizou justamente de “método de Jawad”. Seguiram a esta, outras oito (mais um considerável apêndice). Diz que as soluções continuam a desabrochar-lhe diante de si, e não queria deixá-las aos outros. Pensa que a Ptolomeu e até mesmo ao jesuíta Saccheri tenha faltado a guia do Espirito Santo. Afirma ter checado, por três anos, em centenas de livros, o seu primeiro método e de considerá-lo infalível. Enviou o êxito de sues estudos à Academia de Ciências da França, a Heidelberg na Alemanha, está pronto para enviar um fax à Normal de Pisa.
Quando fala de geometria não euclidiana, todo o rosto se descompõe pelo desgosto de uma visão infecta, anárquica e ateia. O Universo, sustenta, tem necessidade de uma lógica, de um fundamento do pensamento, de uma linguagem eterna que ligue o homem a Deus, e este vínculo é a geometria demonstrada, em que a soma dos ângulos de um triângulo é inferior a 180º e duas retas paralelas, por razões não só imagináveis, mas também explicáveis, vão cada uma pela própria estrada. Aguarda com fé o veredicto das universidades européias sobre os seus estudos.

Da sua validade, não posso julgar. Se tiver razão, deseja não tanto que seu nome entre nos manuais, mas que surjam a partir disso, geometrias heréticas inspiradoras do caos. Depois, é necessário também perguntar-lhe: professor e se nestes dez anos e dez mil cadernos tivesse feito rabiscos sem valor?
Não hesita nem mesmo por um segundo. Responde: “sou um homem de honra. Vou na televisão e digo que errei. Depois recomeço. Porque aquela reta paralela é o caminho em direção a Deus e à eternidade: se não existe uma razão para sustentá-la, caímos no vazio”.

G. Romagnoli

a um amigo muito muito distante...

2009-06-19T14:02:00.000-03:00

Kundera disse algum dia em algum lugar, melhor, escreveu:

entendi qual é o unico significado que a amizade pode ter nos dias de hoje: ela é indispensavel ao bom funcionamento da memória. Recordar-se do próprio passado, trazê-lo sempre atrás de si é, talvez, a condição necessaria para se salvaguardar o proprio eu...

espero que você se lembre algum dia disso...

pergunta de ultimissima hora:

daqui a dez anos, onde você quer estar? e fazendo o quê?
do passado ao futuro, não é possível se passar a não ser através do presente...

Existe algum fim que seja transitório?

2009-06-09T11:55:00.000-03:00

Por que pensar no fim?
Existe algum motivo que perdure,
alguma volta para se percorrer para sempre,
algum diálogo que nunca vai se acabar,
algum personagem que vai nascer e nunca se deixar contar,
se deixar fixar numa história?
Alguma história que não seja breve?
Algum afeto que permaneça?

Por algum motivo algumas pessoas acreditam que sim,
que suas histórias de amor jamais vão se acabar.
E se irritam quando eu digo que se acabam, por menos que se deseje...
Nenhum amor que não se acabe assim, eu digo.
Enquanto alguns apostam no presente, no que sempre se constrói todos os dias.

Gostaria de acreditar que existe um pra sempre,
de costruir o meu pra sempre,
mas o que leio, o que vejo no cinema,
é que todas as histórias tem um fim,
e me delicio em saber que após o fim de uma história,
confortavelmente vou abrir um novo livro e ler um novo enredo, conhecer um novo personagem...

na vida isso é mais complicado, talvez triste,
por isso prefiro a literatura e o cinema.

sobre a leitura

2009-06-07T15:09:00.001-03:00

“ler significa despojar-se de toda intenção e todo preconceito para estar pronta a captar uma voz que se faz ouvir quando menos se espera, uma voz que não se sabe de onde, de algum lugar além do livro, além do autor, além das convenções da escrita: do não-dito, daquilo que o mundo ainda não disse sobre si e ainda não tem as palavras pra dizer”...

Calvino, Se um viajante numa noite de inverno...

aos amigos... por quem vê diferente de mim quando olha na mesma direção.

2009-05-15T11:36:00.000-03:00

Rosângela tem o sorriso tímido que teria uma deusa caso se disfarçasse de mulher.
Ser normal é o melhor refúgio de uma divindade.
Não é nada fácil ser normal, ainda mais para alguém que nasce do sonho e resolve freqüentar a terra.
Rosângela gosta do silêncio;
de andar olhando o chão como se procurasse moedas antigas;
de curvar os ombros como se fosse natural e de repetir que precisa da companhia de pessoas normais, embora se aconchegue no calor imprevisível dos loucos.
Entretanto, é quase impossível compreender Rosângela, sua estratégia de insistir que é apenas uma mulher normal, mas com o desejo íntimo de ser reconhecida como deusa, confunde o olhar menos atento.
Não devemos procurar capturar sua essência, sua anima, nem pintar quadros ou escrever contos sobre sua história.
O melhor a fazer é fixar os olhos e um pedaço grande da alma, sem medo, na sua principal característica: Rosangela vive sob a crença de que o amor queima!

por Hernandes.
a partir de uma noite de chuva em companhia ouvindo:
Babylon, Zeca Baleiro.

Não tenho dinheiroPra pagar a minha yogaNão tenho dinheiroPra bancar a minha drogaEu não tenho rendaPra descolar a merendaCansei de ser duroVou botar minh'alma à venda...
Eu não tenho granaPra sair com o meu brotoEu não compro roupaPor isso que eu ando rotoNada vem de graçaNem o pão, nem a cachaçaQuero ser o caçadorAndo cansado de ser caça...

aos amigos...

2009-05-12T11:56:00.001-03:00

nunca conheci ninguém que fosse totalmente previsível.
ainda bem.

e a Rosangela era do interior.
às vezes ainda é um pouco.
transitoriamente.

Rosangela nunca usa internet
não manda email e não lê blogs
é a única pessoa que conheço que acredita que é normal
acredita que existem pessoas prevísiveis
na verdade, acredita fielmente na normalidade
tem medo de gente doida
agora acha que estou envelhecendo e que não vou mais poder sair pras baladas.

Rosangela mora em São Paulo agora.
ela não acredita que mudou.
às vezes ainda se sente no interior...
às vezes anda pelas ruas da cidade como se ainda pudesse andar tranquilamente pelas ruas de sua cidadezinha.
agora vai em reuniões do budismo.
acredita que tem que ser livre e deixar os outros livres.
e sempre diz que algumas pessoas poderiam ser mais felizes se dessem mais valor aquilo que tem.

não acredito em nada não,
nem na mudança e nem na permanência,
mas na Rosangela acredito.

sobre blog de amigos:
Do Pedro, as histórias do Pedro, as crianças do Pedro:
http://www.olhandopardais.blogspot.com/
Da Camilinha, seus descaminhos, seus aluninhos:
http://www.brincardeliberdade.blogspot.com/
De pessoas que não conheço (inclusive eu mesma!) mas escrevem bem, me fazem pensar:
http://coletaneartesanal.wordpress.com/

vida vadia...

2009-05-11T11:06:00.000-03:00

é meio assim que anda minha vida vadia ultimamente
trabalho, trabalho, trabalho,
sem tempo pra vadiar,
sem ver amigos...
ontem sonhei com amigos que me levavam pra algum lugar, sei lá pra onde, mas eu ia...
ontem disse que poucas pessoas ainda me desviam do meu caminho,
ainda bem que elas existem pra me desviar da minha monotonia.

de um amigo não-suicida, que um dia vai ter seu próprio blog:
"Reflexão, aprendizado e descoberta geram desconforto. É dificil decidir ser feliz e agir nesse sentido. Quando a gente toma essa decisão nem tudo são flores. A felicidade exige um caminho, as vezes, tortuoso, mas a recompensa é uma noite confortável com cobertor limpinho, estrelas no céu e a companhia de uma pessoa amiga, vale mãe, vale vó, vale primo, vale amiga da faculdade, vale a solidão saudável de quem se ama.
Mesmo que eu fosse infeliz e quisesse morrer, eu não poderia. Porque sentiria falta das pessoas, das coisas e do texto. Principalmente deste, que é a minha conexão com deus e com o universo. Escrever minhas coisinhas é respirar o ar mais mais puro que existe e que consigo extrair mesmo que seja do ar pesado de São Paulo".

é preciso dizer e reafirmar sempre que: nunca conheci ninguém que fosse totalmente previsível...

josefina, uma nota intrdutória...

2009-02-03T12:09:00.000-02:00

Desta vez Josefina andava pelo cenário decomposto do parque de diversões. As últimas cenas ali gravadas vieram-lhe à mente junto com o verso da canção usada na trilha sonora.

“Why does my heart feel so bad?”

Quando tudo acabaria? Estava tão cansada. Mentia para si mesma que era uma personagem importante, que seria reconhecida, se tornaria famosa. Mas era só uma figurante que passava como sombra... talvez em muitas cenas... um fantasma desconhecido que recitava um verso estranho. Numa noite estranha. Um mercado estranho. E as luzes florescentes, coloridas e embriagantes a deixavam desnorteada. Charles talvez tivesse razão, faria sempre essa parte em todos os textos em todos os filmes se tornaria cantora de um bar noturno sujo que ninguém se importa não teria glória nome ou dinheiro. Repetia-se isso todos os dias antes de todos os ensaios inacabáveis inacabados.

“Why does my soon feel so bad?”

A música e o verso acompanhavam seus passos onde quer que ela caminhasse. A sensação era de desconsolo solo sol... um estrondo. Um gato saltava sobre um latão de lixo. Máscaras e perucas coloridas de palhaços surgiam de dentro de um saco preto rasgado, posto ao lado do latão. Apanhou uma delas. Verde clara. Vestiu. A alma cada vez mais triste.

inferno possível...

2008-12-09T11:59:00.001-02:00

a saudade
o medo
a tristeza
a dor
o prazer
e o medo, de novo.

a memória, meu maior inferno possível,
prisão e liberdade, o meu sempre, o meu mesmo e o meu nunca.

hoje sonhei que o passado vinha docemente me beijar,
me abraçou ternamente e de novo foi embora.
será que ele ainda há de voltar?

"Noites de Almirante" do Machado, mas sem ironia:
quando eu jurei era verdade.
a verdade do tempo, a verdade do presente.
o passado ou o futuro não existem.

"Existem duas formas de não sofrer. A primeira é facil para a maioria das pessoas: aceitar o inferno e tornar-se parte deste até o ponto de deixar de percebê-lo. A segunda é arriscada e exige atenção e aprendizagem contínuas: tentar saber reconhecer quem e o que, no meio do inferno, não é inferno, e preserva-lo, e abrir espaço".
Italo Calvino, As cidades invisíveis.

pode sim ser sim?

2008-11-26T11:30:00.000-02:00

me pergunto isso todas as manhãs quando o sol nasce,
só por força de querer viver,
só por força de querer amar,
querendo lutar contra todas as forças que teimam por nos destruir...
então tentamos escapar e viver,
é só isso que há pra se fazer...
dizer sim para que este sim se torne verdadeiramente um sim...

se me fue...

2008-11-21T12:17:00.001-02:00

é o lento escorrer das horas o que mais me incomoda agora,
como se cada segundo vivido fosse uma parte agonizante do meu suicidio diário...
e voltar às lembranças de um tempo ido parece uma prisão assustadora,
quanto mais me volto para o passado mais me dou conta de que o presente me escapa...
e de que nenhum futuro pode me alcançar...
e me perco em mim, e não sei o que fazer...
para me deixar escorrer como o tempo...
existe uma doce ilusão,
"é a ilusão de que me volte o que me faça feliz, me faça viver"
mas não pode me sustentar mais que algumas vezes repetidas da canção...

não vá se perder por aí...

2008-11-18T14:20:00.000-02:00

um poema do Borges, que algum dia alguém me mandou e que agora mando pra outros pra fazer circular...
a minha sensação é que o tempo está me engolindo a cada dia... e cada dia mais e mais...
qualquer combinação que não entendo me fez rever amigos que não via há tempos...
acho que é tempo de rever coisas...
ah, o poema:

Aprendiendo.

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios multiplicados al cuadrado.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes.

Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado.

Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba, ya no tiene ningún sentido.

Pero desafortunadamente, solo con el tiempo...

Jorge Luis Borges.

9 entre 10 canções de amor...

2008-10-17T13:34:00.000-03:00

me fazem pensar, viver, sentir...
confesso que estou ouvindo mais uma vez a linda canção da mexicana Julieta Venegas com a participação de Marisa Monte...
engraçado que as lá grimas me rolem rosto abaixo sem que eu perceba, e no metrô, as pessoas olham sem entender...
gente que chora em lugar público é sempre mal visto,
neste caso, nada de grave, era só uma cena que figurava na cabeça... e me fazia pensar
"por que a deixei, por que a deixei?"

em seguida veio uma outra canção, não era de amor, e nem sei quem canta, sei só estes versos, que dizem sobre mim algo, agora, entre uma estação e outra:
"um dia encontro a minha paz na praia ou na cachoeira
agora tenho que trabalhar na roça pra vender na feira"
as duas se misturaram e ficaram assim, confundidas...
imagens e sons.

dias de chuva a vista.

o esquecível e o cancelável...

2008-10-02T11:45:00.001-03:00

muitas convesas com amigos ultimamente me fizeram pensar num estranho hábito das pessoas de hoje: cancelar emails e telefones...
diga-se de passagem que ninguém em sampa costuma muito dar endereço e telefone de casa, quase ninguém, digamos, meus amigos mais intimos sabem onde moro, meus vizinhos também sabem, mas nem se dão ao trabalho de me comprimentar pela praça quando me vêem, salvo algumas senhoras gentis...
mas o hábito de trocar número do celular e depois cancelar este mesmo número quando já não nos interessamos mais por este telefone é recente, me parece...
talvez as agendas do celular sejam pequenas e como ninguém mais quer carregar agenda de papel...
enfim, ou então realmente chegamos ao nível dos relacionamentos dispensáveis e canceláveis...
tem muita gente no mundo, a gente tem que ser seletiva, eu sei, mas não gosto de cancelar e ser cancelada...

resta pensar agora no tempo em que cada um leva pra esquecer e cancelar um número... eu demoro um pouco, cancelar do celular ás vezes não ajuda muito...
de novo estou pensando em brilho eterno de uma mente sem lembranças...
queria dizer a um amigo que tudo vai passar, mas enquanto não passa, não sei se ajuda muito cancelar o número do telefone, apagar do orkut, jogar fora as recordações...
depois, a memória faz parte da gente, é ela quem nos ajuda a esquecer e a lembrar quando isso é parte vital de nós mesmos.

sobre pessoas que saem na chuva mas não se molham...

2008-09-16T19:29:00.000-03:00

me lembrei de um estudo de Antonio Candido que dizia que é impossível sair imune depois de entrar em contato com a literatura...
mas me lembrei também de pessoas que me diziam na faculdade de letras que não gostavam de literatura e eu não conseguia saber como...
tem gente que consegue a proeza de sair na chuva e não se molhar...
não há do que se lamentar... nem todo mundo gosta do azul, é só isso...

dividindo o blog e as emoções...

2008-09-16T11:55:00.000-03:00

um amigo me escreveu depois de assistir nome próprio, bom tem outros detalhes mas isso é o essencial:

Não fique triste amiga, pelo menos não pense que o motivo de sua tristeza deva ser sua dificuldade de encontrar uma pessoa, a tristeza vem embutida no primeiro choro e se instala definitivamente. A multidão de solteiros, solitários e envelhecidos pelo sofrimento convive em nossa metrópole a procura de alguém do mesmo modo que você e eu. São muitas solidões desencontradas. Também estou mais velho e me sinto só. Um dia desses, eu estava em casa e fiquei muito triste, não era a falta de alguém, de dinheiro ou poder – era solidão em estado puro. Peguei minha faixa preta de karatê e a enrolei no pescoço. Por alguns segundos, pensei em morrer, depois transformei o laço em uma espécie de manto e abracei a faixa. Continuei chorando e vi um sentido naquilo que abraçava; nos anos de treinamento; nas lutas que não cheguei a fazer contra inimigos que não conheci, mas que os teria vencido se os tivesse enfrentado. Amanhã, beberemos. Um brinde à vida!

prefiro histórias que se vivem...

2008-09-16T11:46:00.000-03:00

certas coisas na nossa vida vão adquirindo aos poucos um estatuto de não existência... tem a ver com a nossa memória seletiva... selecionamos aquilo que queremos e o resto vai desaparecendo, como se não tivesse existido e, depois de algum tempo, como num passe de mágica, reaparecem, retornam à memória, voltam a existir... mas nem sei se podemos controlar...
me lembro de ter lido em algum lugar que as coisas que mais relembramos são aquelas que mais desconstruímos e desgastamos pela força de querer lembrar...
as mais vivas lembranças são aquelas que esquecemos...
é por isso que agora penso em me esquecer totalmente de coisas boas e singelas, pra um dia ser surpreendida pela vivacidade de uma lembrança não lembrada...

não era só uma pergunta...

2008-09-03T11:32:00.000-03:00

is she weird
is she weird,
is she white
is she promised to the night
and her head has no room
and her head has no room
Pixies

a que hora é o fim do mundo?

it's the end of the world as we know it (i feel fine)
REM

amor inventado....

2008-09-02T11:42:00.000-03:00

o nosso amor a gente inventa pra se distrair e quando acaba a gente pensa que ele nunca existiu...
do sábio louco Cazuza.

epílogo

2008-06-20T13:16:00.000-03:00

Primeiro foram os olhos azuis arregalados.
Depois vieram as mãos grandes assustadas.
E por último o abraço que durou pouco e se foi.
Uma outra vez voltaram os olhos lacrimejantes brilhosos sorridentes.
E as mãos cresceram e apertaram com força até estrangular.
E o abraço desta vez foi arrebatador longo até quebrar todos os mínimos ossos.
E a cidade desencontro com suas ruas circulares que trazem de volta sempre o mesmo ponto onde tudo recomeça ainda uma outra vez.
Mas então os olhos já não vêem e as mãos não podem apertar, e o abraço é para sempre interrompido pela hora de partir.
Tem-se talvez o tempo de um café, cinco minutos em que se conta a história de toda uma vida.
E os olhos já não se podem olhar.

cor, cheiro e som...

2008-06-09T11:44:00.000-03:00

Tem dias na vida da gente que a melhor coisa a fazer é deitar na grama e olhar o sol se pôr, mesmo que o céu desta cidade tenha uma cor avermelhada desta imensa poluição urbana, esta hora ainda sim é mágica... com as cores e os cheiros e os sons...
o som pode ser de uma canção bem brasileira como "anjo de guarda noturno", que é um baião bonito, me faz lembrar um lugar distante de tudo, que eu nunca vi, nem sei qual é, mas que me traz muita paz... como se existisse mesmo qualquer coisa de sagrada entre este sol e esta terra...
e o cheiro é aquele de grama e terra meio úmida, já que o sol estes dias tem sido mais brando...

Meu anjo de guarda noturno
Você é quem sabe de tudo
E quando eu peço proteção
Não é pra fugir do ladrão
Nem pra me esconder na igreja
Eu quero que Deus nos proteja
Das dores do coração
Meu anjo de luz que ilumina
compositor da minha sina
não deixe que espinhos me ceguem
Guarde meus caminhos que seguem
Aos carinhos dessa menina
Meu anjo de luz guardião
Condutor da minha emoção
Ensine um atalho pra ela
que evoque o anjo dela
No toque sutil da canção
Miltinho Edilbrto

as minhas lágrimas não secam sozinhas...

2008-04-24T11:57:00.000-03:00

He walks awaythe sun goes down,
He takes the day but I’m grown
And in your grey
In this blue shade
My tears dry on their own.

Amy Winehouse.

pieguices...

2008-04-10T11:37:00.000-03:00

O último tango em Paris sempre representou para mim o ápice da crítica de Bernado Bertolucci à moral pequeno burguesa, cristã e católica. Era de dentro da "imoralidade" e da degradação que a personagem de Marlon Brando falava e cuspia em todos os valores e preconceitos de classe com os quais ele bem tinha convivido, os quais ele bem sabia de cor e para os quais se lixava. Mas então aparecia uma mocinha aparentemente querendo fugir destes valores, e na sua virilidade ofensiva, a personagem de Marlon Brando a apresentava à transgressão. Transgressão que a mocinha vivencia e se delicia por um período de tempo, até quando se dá conta de que pode se sujar muito e então resolve voltar para o seio de sua classe “limpinha”, e se casa com o noivo parisiense arrumadinho e de futuro promissor. E a personagem heróica e suja de Brando se entrega à comiseração, volta à ofensa, à solidão, à degradação, mas desta vez mais ofendido ainda porque ousara acreditar que podia ter se limpado de sua sujeira.
Bertolucci neste filme, como em muitos outros, mostra sua lógica marxista, revolucionaria, anti-burguesa. É estranho, até mesmo por este motivo, assistir aos Sonhadores, de 2004. Me lembro que quando vi este filme, apesar da temática ser parecida com a do primeiro, um filme da década de 70, se não me engano, se pensamos que a transgressão nunca é realmente consumada (os jovens sonhadores parisienses não levam a cabo o incesto insinuado e desejado, o que poderia ser a destruição de toda moral que aparentemente rejeitavam), acabamos por acreditar que Bertolucci se manteve fiel a sua lógica de desnudar a classe burguesa, mostrar suas esquizofrenias e culpas e sobretudo sua capacidade de esconder a própria doença. Mesmo assim quando vi Os sonhadores senti como se algo no bom e velho Bertolucci tivesse irremediavelmente mudado: a crítica ferrenha de O ultimo tango não é mais tão cruel em Os sonhadores e parece que hoje em dia ser contra valores de classe é o equivalente a ser “cult”. Até mesmo porque quem ataca a moral e os bons costumes parece sempre vir de dentro das classes feridas. Até mesmo porque o vocabulário marxista caiu em desuso e dizer “pequeno burguês” é anacronismo demais. Além de um pouco piegas.
Como exemplo da vida pragmática, me lembro dos primeiros anos de faculdade, dos muitos e muitos amigos que fiz na “calourada”, muitos e muitos marxistas, socialistas, revolucionários, filhos das classes médias que participavam de passeatas do MST, sem pensar que se realmente a reforma agrária tivesse acontecido, muito de seu capital teria sido entregue às massas proletárias, nem que fosse indiretamente. Acho que um destes personagens “reais” mais ilustrativos foi um colega militante que foi pra Cuba estudar e voltou antes do tempo programado porque a falta de água lá quase o impedia de tomar banho, ou melhor, ele tinha sempre que optar entre tomar banho e pegar água pras tarefas domésticas, e como não podia abrir mão de manter-se “limpo”, tomava banho.
Até minha mãe que não participa nunca do âmbito da discussão política me disse que discurso qualquer um faz. E que de boas intenções, como sabemos, o inferno está mais que lotado.
Conto esse “causo” mesmo que qualquer um me diga quais são os imensos problemas que Cuba vive hoje. Acho que não especifiquei nenhum conceito por trás dos vocábulos que usei e nem me baseei em nenhuma teoria pra afirmar e tornar lícito o que contei.
Talvez hoje tenha acordado um pouco cruel demais, mas não era isso que queria parecer. Há muito tempo estava pensando nestas questões e até pensei em reler Cem anos de solidão pra falar do rolo compressor que é a História para os ofendidos. Sem conhecer direito muitos ofendidos. Sem medo de parecer piegas. Talvez o Pedro risse deste meu pensamento imaturo. É isso que me importa, na verdade.

da brevidade da leitura...

2008-04-03T16:06:00.000-03:00

ainda não li o Raduan Nassar, a não ser a primeira página de um Copo de coléra numa livraria... ia comprando quando me dei conta de uma coleção de bolso, mais barata e acabei lendo Amós Oz, um livro curioso, A caixa -preta... feito de cartas, gosto da estranha composição mosaico do romance... gosto de autores que me façam rir e chorar ao mesmo tempo... na minha crise de abstinencia de leituras (há dois meses não lia nada!!!), comecei a ler este romance abruptamente e já quase acabando, tenho a dizer que as paixões que se consumam assim brevemente deixando muitas marcas e nenhum sentido são as melhores... longas paixões, ademais, nem sei se existem... se existirem devem ser uma especie de tortura lenta e agonizante...
A caixa-preta ainda não sei bem sobre o que é, talvez sobre a tortura que impomos a nós mesmos...

"já foi o tempo em que via a convivência como viável, só exigindo deste bem comum, piedosamente, o meu quinhão, já foi o tempo em que consentia num contrato, deixando muitas coisas de fora sem ceder contudo no que me era vital, já foi o tempo em que reconhecia a existência escandalosa de imaginados valores, coluna vertebral de toda ‘ordem’; mas não tive sequer o sopro necessário, e, negado o respiro, me foi imposto o sufoco; é esta consciência que me libera, é ela hoje que me empurra, são outras agora minhas preocupações, é hoje outro o meu universo de problemas; num mundo estapafúrdio _ definitivamente fora de foco _ cedo ou tarde tudo acaba se reduzindo a um ponto de vista, e você que vive paparicando as ciências humanas, nem suspeita que paparica uma piada: impossível ordenar o mundo dos valores, ninguém arruma a casa do capeta; me recuso pois a pensar naquilo em que não mais acredito, seja o amor, a amizade, a família, a igreja, a humanidade; me lixo com tudo isso! me apavora ainda a existência, mas não tenho medo de ficar sozinho, foi conscientemente que escolhi o exílio, me bastando hoje o cinismo dos grandes indiferentes "
"Um copo de cólera", de Raduan Nassar.

eu ainda prefiro as paixões, ao menos estas de que tratam os romances...

prefiro histórias que se contam...

2008-03-17T15:39:00.000-03:00

uma aluna me perguntou outro dia o que eu andava lendo de bom,
como não estou lendo nada de bom, tenho lido pouco e em geral coisas ligeiras,
resolvi sugerir um livro que li já faz mais de um mês, talvez dois... um livro muito bom, dos melhores que li nestes últimos meses...
"dois irmãos" do Milton Hatoum, um escritor que ainda não está nos manuais escolares de literatura... (coisas de aluno!)
disse pra ela que era um livro fascinante porque tinha um encadeamento na história que prendia o leitor, toda vez que era obrigada a parar a leitura sofria um pouco porque queria saber qual era a próxima percipecia dos jovens protagonistas... não só as aventuras e conflitos são perturbadores, também a linguagem, muito simples e ao mesmo tempo muito trabalhada, cheia de palavras que designam coisas, um vocabulario muito concreto, regional, que traz em si uma força expressiva e caracterizadora da literatura do Hatoum...
foi o primeiro livro que li deste escritor e soube que ele tem mais outros dois se não me engano, e que já ganhou prêmios importantes pra literatura nacional...
a minha aluna está se preparando pro vestibular e leituras extra agora não ajudam muito, então ela me perguntou também o que eu achava de escritores como Machado, Guimarães Rosa, Clarice... bom, disse quais eram os meus preferidos dentre os romances destes, mas ressaltei que tenho lido ultimamente nada de muito canônico como Rubem Fonseca, Daniel Galera, e que o Hatoum foi uma grande descoberta, principalmente porque tenho veementemente me recusado a ler livros que sejam mais reflexão, estruturas, que historia propriamente dita...
isso porque tenho evitado algumas reflexões árduas e penosas... embora a saga dos dois irmãos seja motivo pra reflexão, acho que o mais importante é a questão do exemplo, é uma historia mítica e exemplar, e com uma perspectiva de inconclusão, como se a historia dos irmãos fosse só uma parte de uma historia maior, como se tudo continuasse andando, caminhando pra um ponto qualquer no horizonte, sem um final previsto ou mesmo pensável... mesmo quando o livro acaba.
acho que foi por isso que gostei.

men senãrá a reconocer que hay daños que te enseñam a crecer...

2008-03-03T11:28:00.001-03:00

Alguns anos atrás, li um pequeno tratado sobre a felicidade, de um filósofo francês chamado André Comte-Sponville. O tratado se chama A felicidade, desesperadamente. O título talvez lembre um livro de auto-ajuda, mas a grande questão do texto é esta vírgula. O tratado retoma a doutrina epicurista sobre o bem viver, a filosofia como instrumento para uma vida melhor. O texto nos faz pensar sobre o “des-esperar” uma idéia interessante pra se alcançar a felicidade ( a felicidade em ato, ou seja, uma felicidade que não espera nada). É um resumo grosseiro, mas o filósofo diz que só des-esperando podemos atingir a felicidade porque “só esperamos o que não temos, e por isso mesmo somos tanto menos felizes quando mais esperamos ser felizes”. Ou, trocando em miúdos, buscamos a tal da felicidade sempre onde ela não está. Isso me faz lembrar dos desenhos animados que via antigamente, sempre tinha um personagem que ia de um lugar a outro buscando alguma coisa inalcançável, mas nunca encontrava, o objeto mágico estava sempre num outro lugar, para o qual ele se dirigia e enfim continuava a busca. Lembro de sempre esperar pelo último episódio quando ele por fim encontraria o tal objeto. De alguns desenhos nunca soube se fizeram ou não o último episódio. Às vezes acho que nossa vida se parece com estes desenhos animados de antes. E não sabemos mesmo quando vai passar o último episódio e se neste vamos encontrar o nosso objeto mágico que faz parte da nossa busca incessante pela felicidade.
Recentemente reencontrei dois amigos que não via há um bom tempo. Os dois casados, com filhos, trabalhando, com problemas, com alegrias, com tristeza, vivendo. Não sei bem se vivendo desesperadamente, mas vivendo. Cada pessoa constrói seus sonhos ou então deixa de sonhar conforme bem entende. Tenho amigos que estão longe, que não sei se vou ver qualquer dia destes, nem sei também se quero ver, se eles querem me ver. Alguns perdi deliberadamente, outros me perderam deliberadamente. Alguns partiram, outros vão partir em breve. É a dinâmica da amizade, da vida também. Não se pode deter o tempo. Sei que cada pessoa que passa pela minha vida me deixa algo, um presente, um carinho, uma alegria, uma tristeza, uma lembrança. Talvez eu também deixe algo de mim neles, mas isso não posso saber. O que sei é que sempre pensei na amizade como troca. Só agora pensei numa outra condição pra amizade. Troca é uma idéia muito utilitária da qual quero me desapegar, cada dia mais e mais. Talvez porque a gente se canse de dar e de esperar receber. E a vida passa. E como me disse alguém algum dia tudo que a gente resolve dar é porque quis, algumas vezes as pessoas pedem, é certo, mas algumas vezes é gratuito. Deveria ser sempre.
Acho que tem razão o tal filósofo epicurista quando diz que o desesperar tem mais sentido de ser na busca pela tal felicidade, que em filosofia, tem a ver com a busca da verdade, da sabedoria. Só que é tão humanamente difícil não criar expectativas, não pedir nada, se desapegar, ser gratuito. Sempre criei muitas expectativas e só depois dos 29, com o retorno de saturno, decidi tentar não criar mais nenhuma. Tenho feito exercícios de paciência, tenho pensado na morte, tenho ouvido mais as pessoas, tenho me esforçado mais pra ser mais amiga gratuitamente. Acho que tenho aprendido com as pessoas que não somos assim tão indispensáveis e especiais a ponto de achar que a nossa morte desestruturaria o universo. E que a perda é parte intrínseca ao nosso processo de crescimento e amadurecimento...
Agora chega. Quero escrever sobre coisas mais alegres.

Ps. Estou relendo o tratado, tem pontos que ainda não entendi muito bem...

faraway, so close (ainda)

2008-02-26T19:50:00.000-03:00

Da janela do meu quarto dá pra ver o pé de romã do jardim. Às vezes acordo e ouço os passarinhos que vêm bicar as romãs da árvore. Quando me vem assim esse não pensar em nada, penso que os passarinhos são os que mais se beneficiam do pé de romã da minha casa. Mal nasce e cresce uma fruta, lá vêm eles, ficam bicando a fruta até romper a casca pra poderem bicar os caroços, ou sementes, não sei bem. Penso assim que a romã é uma fruta estranha, tem muita casca e umas sementes rosadas dentro. Agrupadas. Não tem polpa e nem quase nada, só as sementes rosadas. E muita casca. Pra mim as sementes não têm muito sabor. Talvez para os passarinhos tenham, eles parecem gostar muito das sementinhas. Já a casca é poderosa medicina pra curar dor de garganta. Sempre passa muita gente em frente de casa e sempre que tem romã, pedem pra gente uma fruta. Pra fazer chá. É “tiro e queda”, dizem. Da casca é que se faz o chá. Casca seca. É um chá bem amargo, mas bastante bom, muito bom mesmo pra acabar com a dor de garganta, não precisa nem engolir, basta fazer gargarejo (palavrinha feia, eita!!!), as sementes só comi em dia de ano novo. Dizem que tem que comer sete, pra trazer sorte, o número acho que varia de acordo com a tradição, sei não. Estes são os usos da romã que conheço. Que a gente diz. De qualquer modo não conheço ainda ninguém que goste muito da fruta. Só os pássaros mesmo. Uns sabiás bem grandes que aparecem de vez em quando lá no pé. E também um beija-flor, este é mais raro, embora o pé tenha muitas flores. Só que são umas flores fechadinhas, alaranjadas, bonitinhas, nada de muito especial, sempre penso que o beija-flor é um pássaro muito exigente, gosta de flor bem vistosa. Quem sabe eu esteja enganada. Acho que fiquei pensando na utilidade do pé de romã porque não acho que ele seja bonito, não é como um ipê roxo ou amarelo que são minhas árvores preferidas. Daí pensei que se uma árvore não é assim bonita, de graça, tem que ter uma função. Mas não gosto deste pensamento utilitário. Porque as árvores podem simplesmente ser, sem ter ou dever ter uma coisa qualquer pra oferecer. Talvez eu esteja enganada. Mas são pensamentos que vêm e vão, quando fico assim, sem pensar em nada.

far away, so close...

2008-01-29T18:11:00.000-02:00

não vi o filme do wim wenders este ano, mas sonhei com ele, em especial com a parte do anjo que cuidava de alguém, ferido pela vida...
um anjo que aninhava no braço alguém alheado de fim, que é uma expressão linda linda do guimarães rosa, da qual gosto muito mesmo...
engraçado sonhar com filmes e literatura?, também sonho com personagens de novela, pessoas que vejo no metrô, gente que conheço que não conheço que pensei conhecer...

começar o ano e vir esta sensação de alheamento de fim me parece algo contraditório, mas é que não fiz planos ainda, não pensei em mudar nada, algumas coisas continuam da mesma forma que no ano passado... na verdade nem sei se precisamos mudar coisas todos os anos, fazer planos, não gosto de fazer planos, mas queria às vezes ter uma linha, como me disse alguém, pra depois poder sair dela...

vou então procurando minha linha, e sobretudo formas de se desviar dela...
não é a melhor forma de se começar um ano, mas me parece uma perspectiva, até porque é sempre proveitoso se ter perspectiva(s)...

sensação provisória para um post provisório prum começo provisório...

o que eu gosto no Natal...

2007-12-20T13:32:00.000-02:00

fiquei pensando e descobri que gosto de algumas coisas no Natal sim, mas são coisas que se pode gostar o ano todo, no Carnaval, na Páscoa, no dia das Crianças, até no dia da Pátria...
gosto no Natal quando as pessoas desejam coisas boas umas pras outras, pode-se fazer isso o ano todo, mas, engraçado, as pessoas fazem com mais entusiasmo no Natal...

será menos verdadeiro?
será que é quando elas têm tempo de fazer isso?
será que é porquê a tv diz pra elas fazerem isso?
será que é porque são religiosas e acreditam nisso?

não sei, acho que o ano vai acabando, talvez isso gere um sentimento de perda nas pessoas, socialmente existem implicações já diagnosticas, contadas nas estatísticas, nas pesquisas, etc etc... psicologicamente também existem diagnosticos, estatisticas, pesquisas...

gosto de desejar coisas boas pras pessoas no fim do ano, gosto de fazer isso todo dia, digo sempre bom dia, bom final de semana, bom trabalho, boa aula, e, ao contrário do que parece, não digo isso artificialmente ou convencionalmente, ou porque pareço uma boba alegre... as pessoas que encaram assim, como cortesia, nem sabem que eu pras cortesias estou me lixando...
gente cortês é bom dentro do ônibus, do metrô, nos postos de saúde, que aliás, são os lugares nos quais mais faltam pessoas corteses...
pras minhas relações pessoais, de amizade principalmente, a cortesia é absolutamente dispensável, prefiro a amizade, o respeito, a dedicação, o carinho, coisas que busco sempre e que procuro oferecer sempre.

posso estar desenganadamente enganada, mas gosto de desejar Bom Natal pras pessoas.

a representação como pura representação.

2007-12-07T15:03:00.000-02:00

tinha um quadro, estava dentro de um sonho, contado dentro de um livro e tinha também uma canção que tocava bem lá no fundo e que começava assim: guardei um pedacinho de mim, que era pra lembrar de você por toda a vida. É a gente que volta para as nossas lembranças e não o contrário. Aquele dia que te vi entrar no mesmo vagão do enorme trem metropolitano foi coincidência. Brincadeira besta do acaso. Tinha pensado em você a tarde inteira, acredita? Não é difícil acreditar mesmo! Olhado fotografias, recados, qualquer coisa que trouxesse você de volta pra mim. E você veio assim, sem que eu esperasse, ou já esperava, tinha feito um elenco de possibilidades e modos de te reencontrar e sabia mesmo sem saber que você entraria naquela estação naquele horário e pegaria o mesmo vagão que eu. Já previa mesmo que não pudesse prever. Esta cidade é tão pequena com seus dez milhões de habitantes!
E você estava assim tão bonito com aquela camisa escura que eu não conhecia e aquela bolsa de couro cru que sempre achei que você usaria um dia e os seus óculos escondendo seus olhos que não brilharam quando me viram. Não brilham mais, sei bem. Já brilharam um dia, e tenho saudade deste brilho, você nem sabe o quanto. Meu coração ia saltando pela boca quando o segurei com força pelas mãos. As mãos frias, o olhar quase úmido, mas me esforcei e dei um sorriso e disse tudo bem quando você me perguntou, e passou, e sentou bem distante de mim. Como se fossemos só conhecidos, vizinhos de condomínio. E me senti assim, como se não te conhecesse bem, o que é bem verdade: não te conheço mais, não sei mais quem é você, não sei o que pensa, faz ou diz, não sei mais como é seu olhar feliz ou triste, quais são os seus argumentos, suas escolhas, seus hábitos. Esqueci o seu modo de amar. Você agora ama outra, dorme com outra, cozinha pra outra, tem filhos com outra. Tudo isso em você é tão novo agora. Não me diz respeito mais. Pensei se não tinha ficado um pouco. Em mim, de você, tem muito. Muito do que você foi um dia. Nada do que você é agora. Guardei você naquele pedacinho de mim, aprisionado num passado irreversível, que era pra te ter quando eu precisasse, mas tudo que ficou dói tanto que quando esse pedacinho me chama pra ele, fecho os olhos bem apertados e digo some daqui que eu não posso mais. Mas não tem mais tanta dor assim, tem saudade, tem medo, tem um querer indefinido que não sabe pra onde. Uma esperança de te ver passar. Não assim, como se não me conhecesse, ou como se eu fosse uma louca que te persegue anos e anos...

a canção era uma outra, o quadro era só um enfeite de uma discussão desimportante o sonho virou uma nuvem... o livro era só de um conto, sem final.

eu escrevo para ser outro...

2007-11-28T13:17:00.000-02:00

não é segredo pra ninguém que ler é viver uma outra existência, todo mundo já se viu um dia dentro de uma outra história que não fosse a sua, e quis até mesmo mudar o final.
Rodrigo Fresan, um "Borges pós moderno" conforme a orelha de seu livro "Os jardins de Kensigton" diz que "lendo vivemos muitas vidas" e que um livro é uma espécie de "ponto de fuga", um caminho pra desaparecer, pra fugir de si mesmo, da vida, dos outros, ou então pra se encontrar, quem sabe, no estranho silêncio da nossa leitura podemos deparar sons mágicos, que saem das palavras mesmas, como se cada palavra fosse uma nota musical, como as leituras musicais de uma partitura para um conhecedor de música:
"o silêncio que brota dos livros e nos envolve é um silêncio cheio de sons".

fui apresentada a Fresan, por meio da leitura desses "jardins"...
apesar deste título quase romântico, os jardins tratam da cultura pop, esquisito?, mas é isso, ou quase isso, trata da infância perdida e também do criador dos meninos perdidos mais celebrados pela nossa época cheia de peter pans... é uma análise des-apaixonada do nosso século XX, com críticas ferozes sobre nossa incapacidade de envelhecer, o breve século XX...

engraçado que me lembrei de um filme que não tem nada a ver com as temáticas "aparentes" do livro... nas digressões constantes do narrador sobre o que é escrever (um tema particularmente especial pra mim) o narrador (autor?) diz que escreve pra ser um outro... e isso me fez lembrar um episódio de Histórias Proibidas de Todd Solondz...
o episódio é o primeiro, e se não me engano se chama "Ficção", sobre uma estudante que faz um curso para aprender a escrever em uma universidade norte americana, o professor tem uma teoria bastante particular sobre a escrita, acredita que escrever é potência, virilidade, defloramento... e ensina suas alunas a escrever através de uma relação de subjeição ao sexo viril... enquanto a estudante deve se livrar de todos os seus preconceitos (inclusive raciais) e se entregar de alma (e corpo!) a esse defloramento... a esta escrita que toma conta de todos os poros de sua vida porosa... a relação com a escrita é também representada pela relação que a estudante tem com um "namorado impotente" conforme o audacioso professor...
ao final a escolha recai sobre uma escrita sem comprometimentos, ou em se tratando de Solondz, por um universo cheio de tabus... livre, todavia, de constragimentos...

existem várias formas de se pensar a escrita, João Cabral, por exemplo, acredita que escrever é tirar leite de pedra, os gênios românticos, que é puro processo de inspiração... Solondz que é cineasta acredita que é romper tabus, manifestação do desejo de poder...

não sei em que acredito, sei que quando escrevo não sou sempre eu, que lido com coisas que não sei como chamar, que por vezes expresso sentimentos que não cabem em mim...
é isso que me far querer sempre e a cada vez mais escrever... um não saber o quê, nem porque ou mesmo como...

contra a hierarquia das paixões ou a favor do acaso que se apresenta...

2007-11-23T09:39:00.000-02:00

há dois anos atrás o prof. Alfonso Berardinelli me disse que Marcello Mastroiani era um ator perfeito justamente porque era desprovido de interioridade, era vazio, oco, sem paixões ou idiossincrasias, e que por isso podia absorver tão perfeitamente a psicologia de todos os personagens que interpretava, moldando-se conforme a "paixão" deste personagem...
talvez só agora consiga concordar que para ser ator é preciso ser desprovido de vaidades advindas do eu... (toda vaidade advém do eu? toda vaidade é uma paixão?)
gostaria de ser desprovida de mim, um oco, um vazio de paixões, de pensamentos tristes, de preconceitos, sem dor, nem medo, nem lembranças do que eu sou determinando o que devo ser...
gostaria de a cada dia ser um outro eu, assumindo personalidades diferentes todos os dias, sem me fixar jamais numa forma moldada pro resto da vida... (mesmo que ás vezes eu sinta muita saudade de mim...)

o que diferencia as paixões? esta foi a pergunta que me veio esta madrugada...
possível resposta: a única coisa que diferencia uma paixão de outra é o objeto de desejo...
tem gente que gosta de bichos, tem gente que gosta de planta, outros gostam de futebol, há quem goste de sapatos, alguns de máquinas e outros, ainda, gostam de livros...
uma pessoa que gosta de máquina, por exemplo, se diverte montando e desmontando mecanismos, tentando entender o funcionamentos de cada peça, imaginando meios de fazer a máquina funcionar melhor... buscando, enfim, o sentido daquela engrenagem...
quem gosta de livro também se diverte montando e desmontando só que frases, tentando entender como as palavras estão organizadas, qual o mecanismo de coerência entre as "peças" do texto... enfim, buscando um sentido ulterior, que pode estar entre as linhas...
acho que nosso grande pecado é achar que uma paixão é mais nobre que outra...
taí de onde vem nossos erros e preconceitos: cada um acha que sua paixão é melhor que a do outro.
quero me despir das minhas paixões todos os dias e ganhar outras todos os dias, porque, seja qual for a paixão, o bom é se deixar envolver por elas.
quem sabe sejam elas o que nos move... o que guia as coisas...

november rain, quer dizer, ruim...

2007-11-14T15:12:00.000-02:00

acho que ando criando uma cisma muito forte com meus novembros... deve ser porque o mês começa com o dia de todos os santos, em que as pessoas fazem promessas pra um futuro melhor, mas o segundo dia do mês é já o dia dos mortos, ou seja, fantasmas e assombrações, coisas que já passaram e que continuam a assombrar, a mim pelo menos me assombram...

lembro quando minha vó me levava ao cemiterio pra levar flores mortas para os mortos, quase sempre chovia uma chuvinha fininha que parecia choro...

quem sabe novembro seja uma elegia ao passado...
comecei o meu vendo "O Passado" do Babenco, confesso que tive dificuldade em gostar das personagens protagonistas, mesmo que uma delas fosse o irresistível Bernal, personagens aprisionadas num tempo ido sem perpectivas de um futuro, tornando o presente insuportável... tudo por causa dos benditos fantasmas... a sensação (ruim) é de que o tempo passa por nós e nem percebemos... só vemos os estragos como num temporal...

sempre penso naquela frase de consolo que dizemos quando alguém está sofrendo: vai passar, vai passar... tudo passa, eu diria, quase tudo, ou talvez nem tudo... o drummond diz que de tudo fica um pouco...

meu horóscopo de hoje: "marte começa a retrogradar em seu signo hoje - e isso significa energia e vontade para trás, no sentido contrario a ação direta no mundo. Como se você se arrependesse, ou se sentisse inseguro, preso por duvidas, emoções conflitantes".

retrogradar? não sabia que este verbo existia, mas talvez minha vida esteja, este mês, meio retrogradando... (eita verbo besta!)